El pintor se frustraba al final del día, un otoño. Buscaba capturar la luz exacta que atardecía en un extremo del cielo, en colores salmón, amarillos, verdeazulados.
Y al final fue sublime en su traducción.
Me acerqué a mirar su obra. Y sufrí, pero yo por una causa secundaria o, más bien, terciaria.
Miré la pequeña esquina de luz solar captada al momento de su huida. Corrieron mis lágrimas.
Todo lo que diga será en vano, todo lo que muestre será en vano. Lo que pueda llorar…
Aunque diga que él endulzó el sabor de la paja en el viento y que, en sus trazos, huele a durazno; aun así, todo es en vano.
Es como tú. Es la belleza.
Es el arrobamiento, el embeleso, el éxtasis de la contemplación.
Es la imposibilidad de la traducción.
Es mi imposibilidad de traducir la traducción.
Quiero hacer mis palabras dignas de ti, de ella.
Quiero chaparlas en oro, cubrirlas con ámbar, bañarlas de miel.
Quiero rodearte de sol.
Así dorada, así luminosa; así ambarina y dulce eres tú, belleza. Y no mereces menos de tu escriba, mi musa.
BLOG SALTO AL REVERSO 
Esta bonita
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Gracias 🙂
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Hay niveles, matices de «me gusta» que no pueden traducirse. «Es mi imposibilidad de traducir la traducción.»
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Sí, es así como dices. Hay niveles. Gracias por tu comentario, Verónica. ¡Saludos!
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Con Monet tambièn me ha pasado con un cuadro.. Con Vicente Aleixandre con un poema, con el David de Miguel Ángel, en Pompeya, escuchando a Enrique Iglesias… es broma esto último jeje 😉
A veces hay una conexión entre la belleza y unx que solo puedes dar las gracias por sentirlo. Por estar vivx y tener esa suerte en el que por un instante te sientes parte de ella.
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Con Enrique Iglesias, jajajaja. ¿Cuál poema? Sí, es eso. A veces no hay más que hacer que eso, dar gracias y es todo. Saludos. Manuel.
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Reblogueó esto en La realidad alterna.
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¡Me encantó!
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Gracias, Reynaldo 🙂
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Muy bueno. Gracias
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Gracias a ti.
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Yo amo y admiro el trabajo de los pintores.
¡Qué bonito escribes! ¡Qué bonito describes!
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Ay, gracias. Te dejo un abrazo.
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