Eso es


Échale migas al pan
que todos se van
y yo aún no he vuelto
de mi tísico vaciar,
de mi desbordado
y jacto empacharme
de aires y espacios
que no sé dónde poner
en este volcán y pus
perfumado de lactante
ácido y ya senil.

Es el virar venoso,
apresurado lento,
de mi sedado rojo elixir
del sudor barbitúrico
del deshinchado
respirar entre llantos,
ese hueco entre esperas,
ese amago de huir,
un pellizco al invierno
del hombre suicidio.

Necesito encontrarme,
amigos diablos,
necesito saber
al menos a veces
si es verdad
que alguna otra vez
fuimos gente.
Enrique Urbano. 

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