Poema a “detectives salvajes” (III)


Ahora cómo hago para seguir tus letras,
monto una motocicleta
y trazo el mismo camino,
para soñar que viajo,
ensuciarme del mismo barro
para viajar en un sueño.

Escribo o describo el paisaje,
¿importa?
o debo imaginarlo,
mentir decía un poeta
(no recuerdo nacionalidad)
o invento un viaje,
creo un colectivo poético
o dejo de escribir en el baño.

Pero yo no hablaré de mis veinte años,
no estaba loco o al menos no lo sabía,
¿viviste en dictadura?
yo tampoco supe lo que viví,
logré sobrevivir,
creo que me encerré en mi mismo,
me exilié en la música,
pero no en los grupos exiliados,
a ellos también los conocí tarde.

Entonces cómo empezaría a buscarte,
si ni siquiera tú sabías de mi poética (patética) existencia,
además mis letras son menores
o mejor dicho jóvenes pero viejas.

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