Asomado en el balcón
el anciano
con boina y pantalón de pana
busca
los horizontes perdidos en el pueblo.
Quizás haya venido
a pasar el invierno
porque su hija —preocupada—
no le quiere dejar
solo.
Y sin embargo,
es aquí,
en esta jaula de ladrillos
sin atardeceres
sin estrellas
donde el cárabo tiene
el ala rota.
Asomado al balcón
ve cruzar a la gente:
una niña
pasea de la mano de su padre.
Su pelo le recuerda
el vaivén de los abedules en el monte.
Nos miran.
No son estrellas. Nos miran
desde nuestra oscuridad hasta sus ojos
esperan
como la araña a la polilla.
Polillas que se estrellan contra tu ventana insomne.
Ventanas iluminadas en ciudades muertas.
Luces con dientes de tiburón cantando
la canción del naufragio.
Rochas negras da Costa da Morte
aguardan
—en silencio voraz—
tu golpe seco de pájaro herido;
el clac
con el que se despide la flor marchita;
el olor almizclado a fruta
demasiado madura demasiado podrida.
Están ahí, en el garaje,
cuando sales del coche de madrugada.
Están
en esa llamada a deshora.
Habitan todas tus esquinas oscuras.
Ven, cierra los ojos —dicen—
y sueña
que no podrás despertar.
Ventanas encendidas que observan como monstruos en la noche,
no desesperan ni esperan sin más;
son chicles pegados en la puerta del metro.
He cerrado los ojos y he visto el mar.
Imagino que el ruido de los coches son las olas.
Como el agua busco la forma.
Buscaba la poesía y encontré el dolor.
Por favor, dispárennos tenemos al enemigo dentro.
Bang-bang el enemigo está dentro.
Cómo te puedo decir lo que existe
entre la palabra y el silencio.
El espacio amarillo entre la pared y yo donde revolotea la mosca.
El último cuadro donde Van Gogh hablaba
de un campo de trigo volado por unos cuervos.
Qué te puedo decir de su tristeza azul —dime
del amarillo, el verde, el negro —di—.
Solo
que la mosca se estrella transparente contra la ventana
y la he abierto para poder escapar.
Hablo de eso transparente que no te deja escapar.
Bang
bang
está el enemigo dentro.
Ventanas encendidas como monstruos en la noche
no desesperan
te esperan sin más.
Son sonidos vacíos como las haches
casi transparentes
casi como nosotros
que buscan a ombres sin herrores.
Tú, te, a ti
da lo mismo
lo que sea,
pero contigo.
A veces me pregunto por qué no puedo.
Esa avioneta ya ha pasado dos veces por ese mismo cielo
o soy yo que me repito, me rebobino y me repito
en esta nada que no huele.
Vuelve a pasar la avioneta: es blanca y vuela bajo.
Vuela al oeste, vuela al atardecer, aunque es mañana.
Vuela una paloma y se asoma al alero.
Por qué querrá estar aquí.
Pasa la avioneta blanca otra vez.
Creo que hace círculos.
Los buitres también hacen círculos buscando carroña.
Quizás soy yo que me estoy pudriendo.
La paloma ha encontrado una pareja: zurean —creo
que se dice así— y bailan también en círculos.
Pasa la avioneta blanca otra vez, esta vez
vuela más bajo.
Querrá aterrizar o morir o ya
habrá visto a su presa.
A veces me pregunto por qué no puedo.
Pasa la avioneta blanca otra vez.
Vuela al oeste.
Es casi un punto brillante entre las nubes negras
como una estrella fugaz.
BLOG SALTO AL REVERSO 
Debe estar conectado para enviar un comentario.