Descubrir en el reflejo
un espejo
y pudrir
todo mi ser
para volver
en otro cuerpo
para aprender
con otros cuervos
que no solo lo externo brilla
que en una bombilla
viven extrañas maravillas
dónde la esencia se mantiene viva
a pesar de una muerte a la deriva.
Tengo pensamientos
que sienten más que yo
y sufrimientos que matan
aburrimientos.
Sólo quiero ser un pájaro
para volar alto
sin miramientos.
Desaparecí en una sílaba
en una ida y venida
efímera.
Las palabras son cuartos
y las habitaciones son números
objetos sin objetivos.
No creo que me encuentre sentido,
pero siento y digo
que eso es lo mejor para seguir
descubriendo mundo.
El miedo oculta sentimientos nobles mezclados con la rabia de una inesperada sonrisa propia, y que no quiere irse.
Solo soy un conato,
un comienzo que ni acaba ni avanza,
porque, como su propio dueño indica,
solo es, no está;
desaparece sin palabras a su alrededor,
solo con tiempo.
Junto a mí,
tu espalda.
En ella, desastres,
reflejos de una vida pasada,
demasiado pesada.
Recuerdo en ti
mi impotencia.
No sé aliviarme contigo.
Como un juguete roto de la infancia,
te recuerdo,
quiero seguir jugando contigo,
pero mis recuerdos
son rencor
y no diversión.
Puede que el pasado,
el presente
y el futuro
sea siempre el mismo,
pero crezco
y el cómo cambia.
Ya no sé el suceso,
sino el porqué de él.
Y tu espalda ya no me gusta,
ya no me gusta cómo la veo,
cómo me veo,
y me meo encima
por miedo,
por medio de lágrimas calientes
que del asco
oculto.
Vuelvo a ser yo con otra máscara.
Puede que otro día te quiera,
o siempre te quiero.
Pero hoy no me gusta cómo te quiero.
Vuelve mañana.
En la herida
hundo mis sentimientos.
Hurgo con la curiosidad de quien se cree ingenuo
pero no lo es.
Ese es el problema.
No lo soy.
¿O sí lo soy?
Hago como si no lo fuera.
Y ahí estoy.
Fuera,
esperando a una ingenuidad que se fue
en aquel camión de helados.
cuando decidí no ir detrás de él.
Y ella sí.
Quién ve en alguien
su vida
es porque no la conoce.
Se presenta,
hablan,
detesta su vida,
la esparce en mierda sobre los demás.
Se siente bien ahora.
Perdido pero bien.
Tan bien como los objetos,
tan efímero como ellos,
desperdiciando sus propios latidos
en laberintos.
Ya no quiero ser yo.
Quiero detestar abriéndome
a un debate interno
sobre mí.
Y entonces ser yo de verdad.
Tan entero como el tiempo
y eterno como cualquier sabor.
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