Puse cascabel a los silencios
para interrumpir esta calma desusada,
¡menuda esperanza tanto acorde!
Ahora no llaman
ni el viento
ni la trama
ni tu nombre.
Sonidos
Autor: Verónica
Ferviente lectora, escritora de a ratos, siempre curiosa.
Mis números
Encarnan la ficción. Sin moraleja, una guía. Abren mundos espejos infinito. Delinean un dibujo, la maqueta de un esbozo: en la intuición de un pez, el rastro de tus ojos. .
Panegírico
En el hueso roto de la noche hunde el pez sus escamas. Bate parches el alegre figurón. Su nombre ruge maullidos y pleonasmos. En las gargantas, sin embargo, se ha secado hasta el Niágara.
Hundido
El día naufragó
cuando más necesitaba concentrarme.
Entre los pliegues de las obligaciones
el día.
No soy dueña
de mis actos.
No soy dueña
de mis santos.
No soy dueña.
No soy dueña. No.
Sabrás disculpar mi sed.
Sabrás disculparme.
Tu boca arde.
Arte y oficio
Sobre un cimiento de suposiciones
tambalean las certezas.
Tu ánimo
—un pincel pegajoso—
opone ínfima resistencia.
Has desplegado con éxito tu arte:
la imagen dibuja la ventana.
Vértigo
La nada ocurre mientras
un humor acuoso
perfora el futuro.
Contra la tarde
blanden su furia
los acróbatas de bolsillos raídos.
¿Qué voltereta
nos colocará dónde?
Afrenta
Joven poeta
toma por sorpresa
su analfabetismo.
Abraza la falta.
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