Ni escritor ni personaje
admirador de mi interior
y su equipaje
Es cierto que conmigo ya no vale
pero eso es indiferente
mi valor simbólico
pagado por sentidos
y una letra pequeña
llamada cerebro
Alquiler de mi propia palabra
escondo valores de esencia
por no decir que los perdí
No soy sin mí ni conmigo
dejé de ser al nacer
para mirar mi propio ombligo
Negocios contratos
todo para vivir
para tener ganas
—u obligaciones—
Lo complejo es barato
pagado por anticipado
mientras que lo sencillo
no es que salga caro
es que está extinto desde hace ya rato
Por eso necesito un papel para vivir
algo que me diga por qué nací
Categoría: poesía en prosa
El Hado oscuro
Yin y yang.
Las técnicas orientales.
Y como en todo,
su lado oscuro tienen.
El rechazo lleva a la duda,
la duda existencial lleva a la soledad,
la soledad lleva a la desidia,
y la desidia a la psicopatía.
El hado oscuro te llama,
esta no es una guerra en las estrellas,
la primera guerra empieza dentro de ti.
Tú no lo quieres, pero te dejan solo.
Y en la soledad del alma
reside la oscuridad.
¿Para qué existes entonces?
¿Para que el héroe se vanaglorie?
Pero en el mundo real
los héroes no existen.
Es héroe el que más habla,
el que más rodeado está de gente
gobierna.
Y tú solo eres una sombra.
Eres el hado oscuro.
El oponente te ataca…
Si eliges vivir,
eres el malo.
El hado oscuro
está en ti.
Naciste en medio del odio.
No es tu culpa.
¿Mereces vivir?
No, te lo demostraron al nacer.
¿Por qué naciste?
¿Para ser asesinado?
¿Para que te suicides?
No.
¡Ponte en pie y dales guerra!
Si te acusan,
mejor que sea siendo culpable.
Porque ya estás cansado de ser acusado
sin haber hecho nada.
Ignorancia educada
Yo quise ser yo.
El miedo botó y me encerré en mis trece,
en esa edad me quedé
en un martes exactamente de esa edad en donde me prometí destinos que no entendía, pero aparentaban ser alegría en esta sociedad donde mi cuerpo residía.
No me lo pregunté y me oculté sin saberlo.
Acabé siendo un niño por no haberlo sido antes, pero un niño con antiguas estelas de un alma infantil e ingenua con capas de roca y pesadillas que no fueron acariciadas ni escuchadas.
Y menos por mí mismo.
Ahora lloro, para qué echar balones fuera si yo soy responsable de que todo sea como es.
Yo me afecto de tal manera que reacciono para que todo fuera de fuera y no de dentro.
Intentaré recoger todo aquello que un día fui y nunca quise dejar de ser, ¿o sí?
No me busques, amor
No me busques, amor, que no te encuentro.
No susurres mi nombre,
borra de tu voz ese quejido noble,
calla esa lengua furtiva que devora.
No te pertenecen más las noches,
ni es respiro la furia de tus ansias.
No me busques, amor,
no me detengas con la piel de tu coraza.
Siénteme única, voraz, lejana.
Ya no vive mi música en tu aire,
y sin piedad te maldice mi silencio.
Deshojaste mi pasión con prisas contenidas
en un grito de dolor que ayer gritaba.
No me pidas, suplica por tu vida
que la mía se alejó por la ventana
dejando atrás tus puertas ya cerradas.
Difusa es la pintura que soñabas
envolviendo mis líneas y un aroma.
Frágil, suave y agitada
ha borrado mi pluma tu misterio.
No se muere el amor, ni la mañana.
Se ahogan los colores de dolor
y en tinta muere el alba y el deseo.
Amor, no me busques,
no dibujes con mis huellas caminos muertos.
Inventé para ti mil laberintos
y he cruzado sin tus manos
lágrimas e infiernos.
No me busques, amor, que no te encuentro.
Le pedí al espejo que te rompa
y a la luna que conjure tu veneno.
No me busques, amor, borré tu cuerpo,
me escapé de tu beso y del recuerdo.
Tan real que murió
Es curioso cómo todo puede ser curioso.
Como todo puede ser lo que es o lo que no es.
Todo puede esconder una historia tan increíble como imposible.
Nada puede ser tan real como cualquier cuento en un libro que lleva miles de años cogiendo polvo y que, de repente, un niño le pide a un adulto que se lo lea.
Ese niño se mete dentro del cuento porque se lo cree, y recrea el mundo en su mundo y vive lo que algún día alguien vivió.
Y de repente, ese adulto suelta una risa que desvanece un pedazo de vida de aquel niño que empieza a no creer en sí mismo.
Y el cuento se convierte en cuento y pierde un latido más, y cada vez suena menos real.
El cuento más real perdió confianza en sí mismo por el qué dirán y es triste reírse de ellos.
Los peces betta
Los peces betta (se matan entre sí).
Recientemente murió mi abuelo;
la familia, antes paz y armonía, es carnicería.
A la otrora casa tranquila, un estanque sin peces koi.
Oceánica, inundadora, abismática.
Antes carpas koi,
mutamos a peces betta,
insoportables, asesinos.
¡Que no quede nadie vivo!
El abuelo no está,
nadie estará,
la casa es mía,
el rancho también.
El Cadillac me pertenece,
las joyas mías son.
Ella no se llevará nada,
nunca quiso a papá.
Mamá se va mañana al asilo,
despediremos a doña Lupita,
que se vaya sin pensión, sin gracias,
directamente al olvido,
que no regrese jamás.
Si se acercan, los mato,
si me acerco, me matan,
nos matamos, los peces betta nos matamos.
Éramos una familia.
Ahora habitamos distintas peceras,
comunicación y «feliz navidad» detrás de cristales,
porque si me acerco, me pueden matar.
Mi dolor como ídolo
Sin voz ni voto
recreo en silencios
llenos de opiniones a petición de nadie
Sin dueño pero queriendo tener algo de ego
escuchando lo que le dicen
tratando de entrever si le preguntan algo
para no decir solo un sí indiferente
raro
Un sí que puede que sea de verdad o de mentira
pero eso al resto le da igual
porque ya no hay voz
ya no canta
solo susurra con miedo
por no dañar al resto
se hizo daño a sí misma
y ahora el dolor
se convirtió en su único ídolo
Se sacrifica por él
muestra ofrendas en situaciones
donde fuera de lugar
participa en una inercia
donde todo tiene que parecerle bien
porque sino es el error de la ecuación
porque sino se le echará la culpa de opinar
cuando solo quiere opinar
ser una parte más
ser calma en su voz
y no temblar por dentro
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