Nada

Nada


Medio vivos


Para nosotros, disidentes traviesos,

los tiempos han vomitado

un buen puñado de cárceles de cristal.

 

Un manojo de cables de sangre y metal

que nos mantiene medio vivos,

llenos de miedo y serviles de dos carceleros,

el que habla a la izquierda y el de la derecha.

Dolor I


El dolor atraviesa paredes y corre feliz,

mata años igual que horas

y arrastra la dignidad de buenos y malos.

Pone en fila noches congeladas andando en cuclillas.

Cierra en la nevera la piel y los dedos

depositarios de tu amor.

Y sigue cavando esa sepultura

que en una edad tan profunda se hace.

 

Se apaga


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Volvemos de la muerte

entre los gritos de hermanos

dormidos en la tierra profunda.

Es el origen de muchas manos.

 

Esos dedos que pintan

líneas antes del atardecer.

Ellas son refugios temporales.

 

¿Por qué la mente es tan horrible,

enferma, y destruye tantos presentes?

Remolinos


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Somos seres atraídos por nuevos horizontes.

Entre girones de un mundo que no desea arroparnos.

Pero anunciamos en plenitud que deseamos vivir,

entre fiestas, miradas y niebla.

Nos mantenemos presentes apretando los dientes,

codiciosos, tristes y esperando.

 

Ella

Ella


Heridas en el aire


La herida del aire

adquiere velocidad

cuando sobre el azul de tu playa,

del cielo de tu ciudad,

o en la llama de tu cocina

se refugian las dudas

de ser más importantes los intereses.

Que existen gritos muy tempranos

o nos quitan la vida lentamente.

Entonces no hay llama ni azules,

solo la primera herida del día.

 

Foto del autor.