Guerrero


Hermoso y terrible,
el momento
en que convocan
a la batalla.

Hay tan poca tregua
entre cada matanza…

Aún la sangre de ayer
palpita en mis oídos.

Si cierro los ojos
aún puedo ver
los laberintos.

Y sin embargo,
yo juré
cumplir el mandato

sin importar la muerte,
la ausencia, la fe,
el enemigo.

Las hojas de té
giran, indecisas,
en la taza.

Los ojos de ella preguntan:
«¿Irás?».
La beso en la frente.
«Iré».

La resistencia


Era tan intenso el miedo que sentían, que la adrenalina los hacía temblar. Sudorosos, se escondían tras un montón de sillas y mesas apiladas al final del callejón. En esa guerra la preponderancia del enemigo alcanzaba niveles globales. Quedaban pocos lugares a donde huir,  y otros menos para esconderse.

 —Tienes que cumplir tu promesa, lo harás sin remordimientos —dijo Paola, luchando contra el castañeteo de sus dientes—. Al primer síntoma que notes, solo dispara.

Marcos la miraba preocupado. Habían logrado escapar de un tiroteo y Paola sospechaba que había sido inoculada. El enemigo utilizaba armamento sofisticado y en cada batalla la resistencia se veía menguada: no tomaba prisioneros ni mataba, pero contaminaba a sus oponentes por medio de balas que penetraban de forma indolora. Comprobó su arma, le quedaban pocos cartuchos y tres cargadores. No aguantarían mucho con esa munición. Paola sudaba frío y no paraba de hablar. Cada vez que abría la boca, Marcos apretaba fuerte la cacha de la pistola.

 —¡No me mires así! ¡No lo sé! ¡No estoy segura! —dijo Paola, desesperada.

Marcos exhaló aliviado. Aún no llegaba el momento.

  El equipo de científicos de la resistencia había probado mil y un antídotos para neutralizar la inoculación, sin embargo, sus esfuerzos habían sido inútiles. Una vez detectada la infección, no había vuelta atrás; se propagaba alcanzando cualquier rincón del planeta de manera inexorable. La resistencia peleaba en condiciones inferiores con el poco y rudimentario armamento que poseía.

Marcos y Paola quedaron petrificados al escuchar a lo lejos, las pisadas del pelotón de avanzada. El enemigo estaba a dos pasos de ellos y eran implacables. Las luces de los leds iluminaron el callejón proyectando una caprichosa sombra en la pared del fondo. El soldado movió la lámpara de un lado a otro y se conformó con el silencio del sensor. Pasaron de largo. La pareja soltó la respiración contenida. Los minutos parecían segundos, el tiempo se deformaba mientras los chicos esperaban a que los soldados enemigos se alejaran lo suficiente. Marcos observó una vez más a Paola: tenía la cabeza baja y estaba más pálida que de costumbre. Ella volteó a mirar a Marcos. Encontró su mirada y dijo:

—Mi nombre es Paola Pleve, tengo 22 años. Estoy con la resistencia desde hace tres años. Mi función es repartir propaganda para enrolar más voluntarios que ayuden a defender la identidad de nuestro país.

Marcos escuchaba y miraba el triste camino de las lágrimas de Paola: de sus ojos a sus mejillas. Le hizo una seña para que guardara silencio. Se acomodó para abrazarla, él ya no temblaba. Se quedaron acurrucados hasta que la luz del sol los despertó. Habían descansado un poco,  después del enfrentamiento y la larga persecución. Marcos confiaba en llegar al refugio de la resistencia… «Si es que quedaba alguien», pensó. Vio a Paola estirarse y bostezar. Se dibujó una sonrisa en la carita de la chica. Se pusieron de pie para retomar su marcha.

—Buen día, Pao. ¿Lista para seguir? —dijo entusiasmado.

—Yes! —contestó Paola.

Un balde de agua fría les cayó a ambos cuando escucharon la palabra «yes». Paola se tapaba la boca con una mano mientras iba de un lado a otro. Marcos la había volteado a mirar con la incredulidad colgando de su cara.

—My name is Paola Pleve, I’m 22 years old. I’ve been in the resistance for three years —continuó diciendo—, my job is to disribute propaganda to enroll more volunteers to help defend our country’s identity.

Miraba a todos lados tratando de encontrar el lugar de donde salían esas palabras. Su cara reflejaba la desesperación y el pánico por lo que acababa de salir de su boca.

Marcos la miraba con tristeza.

Paola había sido inoculada en el tiroteo. Aunque había resistido durante un tiempo, ya estaba presentando síntomas de la infección. Pronto dejaría de recordar quién era, mientras, había perdido una parte importante de su identidad: el idioma.

Marcos, impasible, contemplaba a Paola deshecha en llanto.

—Just do it. You promised… —dijo ella, antes de escuchar la detonación.

El blues del enterrador


Algo se retuerce ahí afuera,
huele a podrido hasta aquí…
Algo conspira en silencio ahí afuera,
huele a podrido hasta aquí…
Cada noche trepa el muro y resopla,
me observa intrigante, asquerosa,
una rata enorme en mi jardín.

El viejo Ares salió al porche,
pidió lumbre en la oscuridad…
Se calzó las botas y salió al porche,
pidió lumbre en la oscuridad…
Con un fogonazo prendió el cigarro; Sigue leyendo

El color de la serpiente


 

alejo el color de la serpiente

y como todo documento, recién creado, carece de nombre

también de alimento, de hambre, de sueños

de mujeres y  de cuellos sanguinolentos,

de entrañas y de odios,

 

es un dedo sobre la batalla

es un viento fuego

y no un reloj de arena,

vuelve cada tanto para hurgar sobre la ausencia,

es un dado después de las palabras,

 

y nadie se atreve a seguir de pie

las fábulas de persianas abiertas irán cediendo a la tentación,

irán de guerras a estados libros,

en noches y jaulas,

despedirán un aroma de mujer y luego la sonrisa macabra morirá,

 

alejo el color de la serpiente

y te acercas

pequeña duda vestida de libertad,

vestida de argumentos profundos como una caricia,

carcomida por el sueño de despertar temprano

 

algún día volverás a caer,

y no importarán los harapos de la muerte

ni las palabras,

y todos los demás volverán a cantar

y no tendré un recuerdo.

 

Deja las calles vacias para mi


Deja las calles vacías para mí
donde la nada está en guerra y
fantasmas flotan a través del asfalto
 
Deja las calles vacías para mí
porque voy a quemar la ciudad
porque voy a bailar con decadentes sombras abandonadas
 
Deja las calles vacías para mí

Deja que el silencio grite mi nombre

Deja que las memorias atormenten mi espíritu

 

(nota : poema inspirado en la cancion “Keep The Streets Empty for Me”, by Fever Ray)