No hay nada como fumar después del orgasmo… de venirse… de correrse… de acabar… de vaciarse… de irse… de darla… de llegar.
¡Te agarré! Suelto una bocanada. Ahí estás con ella. Los dos muertos, después del orgasmo… de venirse… de correrse… de acabar… de vaciarse… de irse… de darla… de llegar.
por Reynaldo R. Alegría
Hacía cuatro semanas que no lo veía.
Me había estado fastidiando de diversas maneras durante todo el tiempo que me le escapé y durante el cual no tuve otra intención que no fuera respirar un poco. Hace 25 años el fastidio hubiese sido menor; apenas algunos mensajes con mi secretaria en la oficina y otro par de ellos en la contestadora de la casa, la cual –después de todo– siempre se puede desconectar. Claro está, con el riesgo de que se enojara para siempre.
Ahora, con los mensajes de texto y los mensajes de voz en WhatsApp deseándome los buenos días y los putos likes a las fotos de ambos que colgué en Facebook hace cientos de años, cuando él me daba el mejor sexo que estaba disponible y que yo podía obtener, el tedio se convertía en enfado y el enojo en desazón.
Con mi fuga, que buscaba ser como la del gas que no se ve pero puede ocasionar la más grande explosión, incluidas las luces y los estruendos, solo quería respirar un poco… como los seres vivos. Deseaba absorber el aire, tomar lo necesario, expelerlo, comunicarme con otros aires; descansar del agobio del mismo aire.
Recurrí a él nuevamente, no sé ni por qué carajos; creo que mis ganas de tener sexo en ocasiones me nublan el entendimiento cuerdo-sexual. A esta edad, en la que si se está en estas tiene que ser por el placer, punto, tampoco se está en las de perder lo que se tiene ganado. Lo llamé desde el garaje de gasolina que está a un bloque de su casa.
—Hola.
—¡Qué bueno que me llamas!
—¿Estás listo para mí?
Llega el momento en el que ya una sabe lo que hay que decirle a un hombre para que la esté esperando casi desnudo y con una buena erección.
—Siempre estoy listo para ti.
—Pues voy camino.
Cuando llegué tenía puesta la bata blanca de toalla que nos habíamos robado del Hotel Plaza en Nueva York, siempre he creído que esas cosas se roban y no se pagan. De un tirón lo desnudé y me le trepé encima como si presenciara el último pene que hubiera de existir sobre la faz del globo terráqueo. Comencé a gemir con esa voz que lastima de la pena y el placer a la vez, aullando, esforzando mi voz para que los chirridos los escucharan sus vecinos, para que supieran que había vuelto.
—Me voy a venir —me dijo jadeando.
Grité más duro, me contorsioné sobre su miembro con mi baile de la media luna, un movimiento que me lleva de sur a norte y de vuelta en medio círculo regresando por el oeste. A los 36 segundos (¡a los 36 segundos!), acabado, deshecho de su humanidad, me miró fijamente a los ojos. Entonces le dediqué mi mirada de la total destrucción por el mejor de los placeres, esa que incluye virar los ojos hacia arriba.
—No recordaba lo rico que son los orgasmos contigo.
Foto: Sinnenrausch (pasión sensual), Franciszek Żmurko [Public domain], via Wikimedia Commons, https://commons.wikimedia.org/wiki/File%3AZmurkoFranciszek_Sinnenrausch.png
por Reynaldo R. Alegría
Lo que algunos hombres no pueden entender es que a algunas mujeres nos gusta jugar con ellos tanto como a ellos con nosotras. Que no es por maldad, sino que la pasión por la conquista no hace reservas de género. Que, muchas veces, cuando un hombre hace alarde de su conquista, en realidad el conquistado es él.
Cuando llegué al sagrado recinto de la Justicia vestida de estricto negro, observando un particular e íntimo luto por el Gran Galeano, y con una imagen de Darth Vader en mi celular que advertía mi fastuosa excitación por el lado oscuro de La Fuerza y por la próxima entrega de Star Wars, esa épica espacial que me quita más la tranquilidad que lo que me la quita el buen cuerpo de un hombre sin cultura, sabía que no había pasado desapercibida.
Me observó toda. Mis zapatos negros de altos tacos azules, el color tostado de mi piel y su suave textura, el pelo rubio que llevo hace veinte años y por el que no he tenido que dar explicaciones a nadie y mi escondido escote que se supone que no mirara. Más que hurgar, sentí que estaba fisgando, husmeando con su nariz, indagando con sus inquietos ojos.
—¿Café?
¡Café! Pensé casi mientras gritaba. ¿Cómo puede ocurrírsele a un hombre en estos días en que se dice que todo está por acabarse invitar a un café a una mujer que alborota, que es políglota e indevota?
—In vino veritas.
Me di cuenta cómo se conmovía y contoneaba aquel ejemplar de macho domesticado tratando de replicar sin que se le salieran las babas por la comisura de los labios. La frase completa de Gaius Plinius Secundus, Plinio el Viejo, era in vino veritas, in aqua sanitas, en el vino está la verdad, en el agua la salud. Mas no hacía falta decir lo obvio. Cuando una mujer quiere ser coqueta, verdaderamente coqueta, tiene que recurrir a las mejores trampas. La mejor trampa siempre ha sido la misma, tapar con una delgada tabla una excavación y esperar que el animal se hunda en el abismo cuando se para encima.
—Quiero aprender latín.
—No es fácil, empieza por traducir las catilinarias— la excavación, pensé.
—¿Cicerón? ¿Las cuatro?
—Son maravillosas— la tabla delgada, me dije.
—¿Me puedes traducir, por favor… ¿Hasta cuándo Catilina, abusarás de nuestra paciencia?
—Quousque tandem abutere Catilina patientia nostra— ¡atrapado!
La idea de que las cosas eran causales y no casuales siempre me ha parecido una verdadera tontería de quienes se niegan a aceptar el inesperado desenlace de su destino. Si le gusto a alguien, se le saldrá por los ojos. Olvidemos la causa… y el objeto… y el consentimiento. Aquel hombre estaba derretido. Sin embargo, si está –más que adormecido– sosegado y calmado por el vino, escupirá con gracia la verdad.
El atrevido, sin necesidad del vino, me dijo que tenía sueños recurrentes en el que una mujer políglota cabalgaba sobre un hombre mientras hacían el amor y ella saboreaba y gritaba su placer en diversas lenguas.
Sin que él notara el delicioso rubor del bueno saqué un pañuelo de mi bolso, me limpié elegante la comisura de mis labios y respiré profundo, pero sin hacerlo obvio.
—In vino veritas— le dije.
—Cuando gustes.
Foto: «In vino veritas» by Bildoj – Own work. Licensed under CC BY-SA 3.0 via Wikimedia Commons: http://commons.wikimedia.org/wiki/File:In_vino_veritas.JPG#/media/File:In_vino_veritas.JPG
19 de enero de 2014
Aplicaréis al hombre o a la mujer adúlteros cien latigazos a cada uno.
Soy una mujer con dos hombres. Pero no soy infiel.
Soy monógama. Nunca podría ser infiel. Aunque te tenga a ti y lo tenga a él.
No soy mujer infiel.
Creo en la fidelidad. Me producen una gran indignación los hombres que sabiendo que soy mujer comprometida con otro hombre se ponen coquetos conmigo. Particularmente los amigos de él. Tratando de tentar mi fidelidad. Son tan predecibles los hombres.
Hay cosas que los hombres nunca entenderán. Quizá por eso haya más mujeres infieles que hombres. Pero yo no. La infidelidad sólo puede ocurrir entre personas que se aman. Lo cual no es mi caso. Yo solo te amo a ti. Es por eso que no puedo serle infiel a él. Parece una sutilidad. Como sutil es la diferencia entre fellatio e irrumatio. En una hay mera complacencia, en la otra hay poder y control.
A veces me pregunto si solamente se puede ser fiel o infiel. Si no hay puntos medios. La que es infiel tiene que sentirse culpable de sus actos. Yo no. Duermo bien todas las noches. Yo sólo he estado contigo. Y me gusta. Me encanta. Me fascina. Me vuelve loca. Fue algo yo que busqué. Yo lo provoqué. Fui yo quien se metió en tu cama. La que te hizo el amor primero. La que te sedujo. Por eso siempre he tenido el control, aunque tú creas lo contrario.
Ni siquiera puedo decir que se trata de amores distintos. Aunque reconozca que es posible amar a dos hombres al mismo tiempo. Ese tampoco ese es mi caso. A ti te amo. Con él convivo.
Él ni siquiera me cela. ¿Puedes creerlo? Le soy leal a él porque lo respeto, porque nadie sabe lo nuestro. Porque él sabe que no lo amo. Nunca se lo he dicho. Hay cosas de la que no se habla. Él tiene que sentirlo. Aunque no toleraría que se vaya, a veces me pregunto por qué no lo hace. No se va porque no me ame, o no lo ame, sino porque tiene un terrible temor de quedarse solo. Un miedo espantoso y fantasmal. Porque la inseguridad lo controla. Como yo te controlo a ti. Solamente con mi amor.
No hay una sola fidelidad, como no hay un solo tipo de orgasmo. Como no se puede ser infiel con la mente, ni deseando lo ajeno. La infidelidad es un actos real, no imaginario, en contra del amor.
Cuando salgo de mi casa a encontrarme a escondidas contigo, no lo hago porque me sienta aburrida, insatisfecha o menoscabada. No estoy curiosa. No me siento sola. Confieso que esto que tengo contigo, con ustedes dos, me hace sentir poderosa. Me siento más protegida teniéndolos a los dos. El me da la maternidad; una familia. Tú me das el amor. Cada uno me da lo que no puede darme el otro. La nuestra es una relación amorosa y erótica. Tú me provocas muchos orgasmos. De muchos tipos. El que más me gusta es el que logras con solo acariciar mi piel. Sólo tú. Sólo contigo.
Sabes, sin embargo, que por más que te ame, nunca podríamos vivir juntos. No nos toleraríamos. Por eso nuestros encuentros son tan efímeros. Exiguos. Ocasionales. Para no que no se nos gaste el amor. Para que sea infinito. En la infidelidad hay aventura. Peligro. A eso nosotros hemos renunciado. En nuestro caso hay pasión. Solo nuestro amor está en riesgo.
Si la infidelidad es traición y perfidia, nosotros le hemos programado una ventaja. Sabiendo que no podemos estar juntos por mucho tiempo, escogemos lo mejor. Amarnos. Sin engaño. Sabiendo que el sexo extramarital solamente es dañino cuando se ama a la persona con la que se convive. Cuando se atenta contra eso.
Aquí no hay pacto que haya violado. No hay acuerdo afectivo incumplido. Soy consciente. Él es consciente. Tú eres consciente. No tengo intención de hacerle daño. A ti tampoco. Siempre he cumplido. Soy fiel a ambos. Los tres estamos claros.
Foto: La fête de l’Ordre des Cocus devant le trône de Sa Majesté, Infidélité. Dominio público.
BLOG SALTO AL REVERSO 
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