No vinimos para quedarnos,
bien lo sabe este pájaro
que alza el vuelo,
o la nube
que se diluye en nuestro cielo,
como agua entre los dedos.
Pero este aliento,
bocanada de aire codiciada por los vivos,
siempre huye de la muerte;
sabe del calor en otros labios,
sabe del olor de la tierra
cuando se revisten sus huellas;
sabe de tu roce,
vida,
en su pulso acelerado.
Mayca Soto. El gris de los colores
Roja, carnosa,
mordida peligrosa,
finca cercada.
Cerco de cratego (Pyracantha coccinea) en un jardín callejero de Montevideo.
Sus frutos son tan atractivos como tóxicos.
Ese ombligo me habla de ti,
un eco escondido
recoge desde tu piel,
los sentidos viajan por el borde
de tu ropa interior
hasta el triángulo amoroso.
Intenta pero no puede
separar tus piernas,
para volver a nacer,
quiere ser gemido
vestido de ti, pero,
esa no eres tú, es otra,
una desconocida a la cual describo.
Se aferra a esa cintura,
asciende y desnuda
un abultado pecho,
encolerizado, besa,
difunde en esa piel sus deseos,
el rechazo primero muere,
tus labios muerdes.
El silencio más hermoso
rodea tu corazón,
detrás del lente, tu cuerpo
se retuerce,
el placer de ver es tuyo,
el de sentir, de ella.
Las letras, mis letras,
acompañan esta historia,
escrita de imaginación
versus inocencia,
una imagen se convierte en poema,
usted, en mi pequeña musa.
La aventura del amor
es recoger un poco de frío al coger una mochila,
y pensar en ti,
y reírse de esas miradas hieráticas.
Cansadas ya al principio de la mañana.
Tristezas y dolores,
alegrías y desazones,
ilusiones y desesperaciones,
desahogos y angustias,
impavidez y melancolía,
bohemia y ternura,
nostalgia y dulzura,
dulce pena: alma mía.
Amanece y el rostro incoloro
se cubre de dudas por este nuevo día;
desteñida la tez
y la piel destruida,
buscan abrigo en la oscuridad hambrienta.
La vida que acontece en castigo
sin piedad le mantiene en una ruina,
la luz solar no le alcanza
apenas la carne acaricia,
y la mantiene en supervivencia errante.
Cómo se prolonga el sufrimiento
la voz derrapa en los ecos del sonido,
el cansancio ya no tiene algún concepto;
el mismo hombre sabe que no hay remedio.
Panacea universal
auxilia una vida para que pueda brillar;
el futuro perverso se apodera
de un cuerpo humano que no ríe;
no siente,
no goza,
no llora.
En l’interieur yace la lúgubre verdad de un vacío,
un clavado embocado no es el ideal destino.
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