Amanece un día
como tomando sorbos de niebla.
Sigo pensando en la pasión sin heridas
y la fragancia que me despierta.
Consigues desconectarme de miserias,
o del paso contundente de la vida.
Sigo en la orilla del mar
donde el cielo de pizarra se abre
y tú me desenredas de toda la arena cotidiana.
Quizás la felicidad no es una victoria siempre soleada.
Vive extraviada a nuestros ojos
matando todas las sombras
de una pesadilla en un bosque fantástico.
Una fugitiva idea en busca de amor;
una tentación que no redime de todos los pecados.
Es difícil volver a mostrarte tirando de las nubes,
viendo cuánto brilla mi corazón.
No todo se apaga
cuando arrastro mis dientes por el anochecer de tu vientre.
buscando mis colmillos de marfil.
Pero mentiría a los perseguidores de sueños,
coleccionistas de miradas expectantes,
son pájaros desconcertados en el ajetreo
que miran hacia otro lado por encima del ruido.
Para guardarme una de esas miradas
debo volar aquí, en un sueño sin sueño,
debo alcanzar un mundo marfil pálido, no descrito.
La muerte galopa deprisa,
dolorosa sorpresa en el pasillo del portal,
en un atestado supermercado
o llena de música en un teatro.
Es la sucia cortina que rasgada cae,
puñal que penetra altivo en los pulmones;
y en sueños balbucea
nuestro nombre para ahogarnos
en una neumonía eterna.
Pero los ángeles llegan
entre ambulancias, luces y sirenas,
para intentar apartar su guadaña
de una danza rápida y desnuda.
Las cuerdas de una guitarra enumeran sentimientos
en ciudades casi muertas mientras camino.
Una voz canta en un mundo desaparecido:
«Jugamos a ser dos gatos que no quieren dormir»,
y en el espacio vacío un gato negro camina
solitario en un mundo azotado por pandemias.
Nos miramos y seguimos mientras cantas:
«Tú te disfrazas de mí y yo me disfrazo de ti».
En realidad el mundo empezó así,
sin testigos, sin saludos, sin deberes
o solo con los deberes de encontrar placer y belleza.
No hay nadie en las playas,
no hay movimiento en el camino a casa.
El dolor atraviesa paredes y corre feliz,
mata años igual que horas
y arrastra la dignidad de buenos y malos.
Pone en fila noches congeladas andando en cuclillas.
Cierra en la nevera la piel y los dedos
depositarios de tu amor.
Y sigue cavando esa sepultura
que en una edad tan profunda se hace.
Volvemos de la muerte
entre los gritos de hermanos
dormidos en la tierra profunda.
Es el origen de muchas manos.
Esos dedos que pintan
líneas antes del atardecer.
Ellas son refugios temporales.
¿Por qué la mente es tan horrible,
enferma, y destruye tantos presentes?
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