Imagen 1


¿Qué es la imagen?, ¿transparencia, identidad?

Un gran silencio.

¿Un espejo, una dictadura coloreada?

El cristal que brilla con fuerza

lleno de vacíos a la hora de acompañar.

Y al final, abandonada su velocidad,

volverás a esa mirada clara para reconocerte.

 

«Muro de John Lennon», fotografía por el autor.
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«Locura», por Crissanta (video)


Presentamos un video para despedir a nuestra autora destacada del mes, Carla Paola Reyes (Crissanta). Más información aquí: Autor destacado: Carla Paola Reyes Los invitamos a visitar su página: carlapaola.com La obra es «Locura», un poema publicado originalmente en la revista 6 de … Sigue leyendo

Nacimiento de la diosa Soledad


Condenada al desconsuelo

se esconde en la oscuridad.

Sin proporcionalidad

amó y tanto retó al cielo,

y tanto, tanto amó al fuego

—guardó luz en su interior.

Ardiendo desde su flor

germinó el desasosiego.

Amor, dónde estás…


Dónde estás amor, te siento tan cerca y no te veo.
Vos que siempre me quieres y me requieres,
para darme un golpe rústico y suicida de pasión y desolación
y luego atrincherado, caer rendido
ante tu fatídica conspiración de aquello que llaman felicidad.

Dónde estás amor, por qué huyes de mí.
Me dicen que no te busque, que te espere
porque tú debes venir a mí.
Tal vez estás en tamaño racional, sencillo e irreverente,
de la presencia más dulce o de la figura más escueta de una airada mujer.

Dónde estás amor, tal vez ya pasaste y no te vi y peor aún, no te sentí.
Tal vez me engañas y nunca vienes a mí. Tal vez solo viví una parte de ti.
Pues sí, aquella donde una efímera situación me invade,
donde prevalece la insolente desesperación
de no tenerte aquí, de no sentirte en mí, amor…

La supremacía de la verdad


Soltamos verdades
como migas de pan,
señalando el camino
nos aleja de —todo—
lo demás.

Una verdad a medias.
Una media verdad.
Una verdad completa
nos libera de —todo—
lo demás.

Una verdad engañosa
extendida en la visión,
accediendo directa al fondo
—consciente evolución.

Una verdad privilegiada
cómplice del engaño:
la verdad de otro
no es la mía.
La mía, por serlo, es —más—
más verdad.

El dolor I


El dolor

es algo súbito y terrible,

una espera sin sueño maniatando las comisuras,

como una tuerca estrecha engrasada con sangre.

Es la marea pétrea del nervio que recorre el estómago

y el corazón en un espejo saturado de listas de espera.

El verdugo y la razón del desgraciado

abrazándose a un amago lleno de fuego que grita.

 

«Río Moldava», fotografía por @theyoungQuevedo.

Un poema para mi bienamada


Un poema para mi bienamada

Carecí de vitalidad
para escribirlo.

Me dije:
un corazón roto,
es solo un corazón roto.

Rafael Velazquez.