Conforme se termina el otoño, siento unas ganas efervescentes de empezar una aventura en un barco bucanero —si hay barcos bucaneros cargados de libros, o que pasen por la puerta de casa— sería una aventura solo para empezarla sin prisioneros o islas donde beber ron, ya que no creo en milagros pasada una hoja del calendario, ni deseo acabar bailando en un carnaval con una capa negra de terciopelo.
Este año, la presencia del otoño está absolutamente expuesta al desasosiego. Mientras las heridas son siempre ojos mirando sobre una tela.
Avanzamos entre rescoldos de pérdida, vacío, juegos y consternación en estas tardes de calles vacías.
Fotografía: Belgravia Studios, Londres. Versión modificada por Klelia Guerrero García.
Al definir una pausa, ¿qué se les viene a la mente? Diría que, comúnmente, sin mayor prueba, sin causa aquella idea se encausa. Se percibe como falta, como México sin palta, como estado carente… Pero, de forma silente, su influencia puede ser alta.
La música, por ejemplo, del silencio necesita. Hasta una pieza exquisita no llega a ser contraejemplo: sin contraste no contemplo la belleza que contiene; si nunca se la detiene, bajará eventualmente su impacto en cuerpo y mente. ¡Pierde la magia que tiene!
¿Y qué pasa cuando llega una pausa a nuestras vidas? Esas aguas removidas que el día a día relega y coberturas desplega, al fin pueden ubicarse y, con suerte, disfrutarse. Con tanto entretenimiento viene bien un vaciamiento, aunque eso implique pararse.
Dijo Cage: para un humano el silencio real no existe puesto que, aún subsiste, tras acallar lo mundano el latido —y no en vano—. Y Pradas, más adelante, con su visión “discordante” mostró que cualquier sonido puede dejar de ser ruido si se atiende vigilante.
La desnudez de la pausa, más que vulnerabilidad, es apertura y realidad; sea una u otra su causa, de amar y ser es concausa. No es fácil, pero es posible. Descubrir hace visible la belleza y la pureza de lo que llaman rareza; lo inicial, lo imperceptible.
Este es un recordatorio para mí y otras notas ya sean radiantes o rotas de qué no implica mortuorio la desnudez, sino ofertorio. Aunque eso me exponga al frío, o a la corriente de un río —físico o de preconceptos—, más allá de los adeptos, por mis pausas, hoy sonrío.
La ‘falta de’ es el lobo hambriento, quizá otro tipo de lobo pringado de ambición y otras cosas de la vida adulta.
El lobo no es el cuento que nos contaron; el lobo es la crónica real de la edad adulta. El lobo nos visita a nosotros, pero lo tapamos, escondemos y servimos en forma de cuento a los niños, que no tapan, esconden ni fingen.
Ellos son el verbo copulativo ser.
Nosotros somos el verbo copulativo parecer.
Y, cuando pase el lobo, espero volver a ilusionarme con el aire; volverle a quitar la semilla al limón, guardarla en algodón humedecido y esperar a que salga raíz y entonces correr a plantarla e imaginar un limonero alto y hermoso mientras le gano tiempo a esas orejas puntiagudas esperándome detrás de la puerta.
En días pasados realizamos una convocatoria en Twitter, Facebook e Instagram con el tema especial de la revista: «Tiempo», con el hasthag #ReversoDelTiempo. A través de las redes, recibimos 28 obras de relato, poesía y artes plásticas con este hashtag … Sigue leyendo →
