No es cierto que el recuerdo sea un vacío en unos pulmones
rellenos de nervios
y una mosca posada en medio
diciendo
«yo molesto
pero no me equivoco
si ese no es mi problema
sino el vuestro
y si me matáis por eso
sabed que no arreglará nada
yo seguiré volando por vuestra esencia
haciendoos dudar de si soy verdadera
o son vuestros pensamientos
quienes os están jugando
una mala pasada»
Etiqueta: Poesía
What remains?
«Cuando la guerra termine,
¿qué será de los caballos lisiados,
de los carros rotosy de los soldados muertos?».
Cleopatra, la alquimista
I
¿Acaso puedes recordar
cuando luchamos
por recuperar nuestra salud?
¿Acaso puedes recordar
cuando anhelamos recuperar
nuestra juventud mal invertida?
¿Acaso puedes recordar
lo que queda de ti,
o qué queda de mi?
II
No puedes,
te es imposible.
Los muertos no recuerdan.
Solo los vivos
estamos condenados
al suplicio de recordar.
Solo los vivos
sangran de los pies
por caminar sobre sueños rotos.
III
Solo los vivos
son erosionados
por el paso del tiempo.
El tiempo es un enemigo implacable
que ya me ha derrotado.
Y que me derrota día tras día.
El tiempo fue cruel contigo.
Te obligó a hacer el nudo de la soga
con la que te mataría.
Depresión
Cuando al alba pasada la noche efímera,
aún sin dormir, creemos que somos vida,
aquella que aún nos debe felicidad.
En esos momentos el caos más oscuro
no tiene la fuerza para borrar al bien.
Pero alguien muy querido se está destruyendo
su mente esta pulverizando los puentes.
¿Por qué los cerebros ahogados entre el dolor
de cada articulación y el hastío a la edad
se destruyen en las paredes de la casa
mutuamente
en la penúltima estación de la vida?
¿Por qué saltan por los aires
y a los balcones del negro sufrimiento?
Toda felicidad o triunfo se desvanece
al ver carcomerse a ese ser querido desde su mente.
Nunca te enfrentes a un herrero
En el campo de la mente
nunca te enfrentes a un herrero.
Se defiende de vez en cuando.
Su cerebro es como su martillo, no, no, no.
¡No caigas en su trampa!
Si lo haces, olvídate de tu estima.
Estarás mejor si no le esgrimas.
No tiene el entrenamiento de un guerrero,
suena fácil, pero no es pendejo;
porque tampoco tiene su honor.
Por cada vez que lo hagas sangrar
su ira aumentará,
Y forjará lanzas con su propia sangre.
Y de cierto te arrepentirás.
Si alguna vez te has quedado sin aliento
y tan solo que tus ojos se humedecen.
Déjame decirte algo.
Mmm… quizás ni así lo entiendas, no, no, no.
¡No caigas en su trampa!
Sus lanzas de hierro y sangre no solo te herirán,
también tu corazón han de contaminar.
¿Por qué no eligió el camino del guerrero?
¿Por qué no se volvió mago o alquimista?
¿Por qué no es un bardo que conquista minas?
Cuando tu corazón esté contaminado
y ya tengas hierro en lugar de huesos,
cuando comprendas la magia negra de su acero.
De cierto te arrepentirás.
Te veo fumar
Te veo fumar:
las volutas de humo
te acarician.
Mi sitio
Descubrir en el reflejo
un espejo
y pudrir
todo mi ser
para volver
en otro cuerpo
para aprender
con otros cuervos
que no solo lo externo brilla
que en una bombilla
viven extrañas maravillas
dónde la esencia se mantiene viva
a pesar de una muerte a la deriva.
Tengo pensamientos
que sienten más que yo
y sufrimientos que matan
aburrimientos.
Sólo quiero ser un pájaro
para volar alto
sin miramientos.
Miro tus curvas…
Miro tus curvas:
son unas catástrofes
matemáticas.
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