«MONÓLOGOS Y OTROS ESCRITOS» Por Ramón Danilo Cordero Rodríguez
Con una aguda conciencia social y una profunda sensibilidad, Ramón Danilo Cordero Rodríguez nos presenta una recopilación de sus obras en los géneros de poesía, cuento, relato y ensayo.
Oriundo de La Joya, San Francisco de Macorís, República Dominicana, el autor proyecta en este libro su preparación académica y docente en su actividad literaria, la cual ha sido publicada en diversas revistas y antologías.
En la sección de «Monólogos», el autor nos presenta una reflexión acerca de figuras clave de nuestra sociedad: la Iglesia, el Estado, Dios, la mujer, la muerte, entre otros.
Una estética contemplativa se refleja en la segunda sección de este libro, «Prosa poética», en sus obras cargadas de ruegos, dudas y embelesos.
La narrativa también está presente en esta compilación, en las secciones «Relatos breves» y «Cuentos», en las que el autor nos abre la puerta a relatos reflexivos cargados de sensaciones que despertarán una fuerte reacción en el lector
El autor culmina esta obra con la sección de «Ensayos», entre los que destaca una revisión detallada de la poesía mística de la Antigua India.
También nos ofrece un análisis de la obra «El Masacre se pasa a pie», del autor dominicano Freddy Prestol Castillo, que explica el comportamiento de parte de la sociedad dominicana durante el episodio conocido como «el degüello de los haitianos» durante la dictadura de Rafael Trujillo.
Ilustración de portada Fiesky Rivas
Diseño de portada Fiesky Rivas
Diseño de colección Fiesky Rivas
Prólogo Carla Paola Reyes
Edición Carla Paola Reyes
Editorial Salto al reverso
Primera edición (2021) Edición impresa y electrónica
Hemos estado trabajando en la edición del libro «Monólogos y otros escritos» del autor dominicano Ramón Danilo Cordero Rodríguez, una recopilación de poesía, cuentos, relatos y ensayos.
Los invitamos a la presentación del libro en transmisiones Live este sábado 6 de marzo de 2021:
Durante años las ratas se lo habían preguntado. Volteaban al cielo llenas de esperanza e interrogantes.
—¿Qué es esa esfera fría que se ve allá arriba? — se preguntaban—. ¿Quién es la bola amarilla que grita: «¡Mírenme! desde el cielo?».
Las ratas no sabían. Los bardos respondieron.
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En la edad media, en la época de las plagas (atribuidas a las ratas), el suizo Luca Giacometti creó un cantar que se refería a la luna como una esfera de queso emmental que flotaba en las alturas y que podría ser alcanzada solamente por quienes tuviesen el temple más firme. No era un buen cantar, pero servía.
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Luca vio en la poesía la respuesta a las plagas. Él observó que las ratas gustaban del arte. Había visto en su tierra natal y en las ciudades aledañas que las ratas se exponían, sin importarles la luz del sol, cuando había músicos tocando, pintores pintando, poetas recitando y bardos cantando. Eso sí, rehuían estrepitosamente de cualquier tipo de baile, no importando la belleza o calidad de la música que le acompañase, ellas se iban. El baile y las ratas no eran y nunca serán amigas.
El cantar, llamado «Käsemond», se leyó y escuchó en todos los rincones de Europa. Recitado por bardos, niños, mujeres, soldados y todos aquellos que tuvieran gusto por las historias felices que buscaran saciar el hambre y erradicar los males.
Por fin, el cantar logró su objetivo: convencer a las ratas de que la esfera luminosa de la noche, que se escondía entre nubes y a veces no salía, era realmente una bola gigante de queso puro. Un queso conservado por el vacío del cosmos e iluminado por la luz de mil estrellas.
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Familias enteras de ratas de cloacas, ratas de campo y hasta las ratas más finas que vivían en los castillos buscaban los edificios y los árboles más altos para alcanzar, con sus patitas delanteras, la luna de queso.
Era común en esos días encontrar ratas muertas en las calles, en las sombras de los árboles y en todo lugar que fuera adyacente a una pared alta.
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Las ratas sobrevivieron a la edad media sacrificando su apreciación al arte, pero el cantar no. Este quedó en el olvido, hasta el año dos mil siete.
6.
En abril de dos mil siete, en Bremen, Alemania, fue descubierto «El Cantar de Käsemond», en el que se relataba el cómo y para qué del cantar de la luna de queso. Dos meses después, en el mes de junio, se subió a la plataforma de YouTube la declamación del cantar completo.
¡Fue una bomba! Al vídeo original se le sumaron vídeos con declamaciones en todos los idiomas. Más sorprendentes fueron los vídeos en los que aparecían ratas escuchando atentas las palabras que salían de las computadoras, para posteriormente subir a las azoteas intentando alcanzar la luna. Las ratas perdían el equilibrio y caían desde rascacielos y antenas gigantes. Tan solo en la base de la torre Eiffel se registraron más de cuatro mil quinientas ratas muertas.
2007
La opinión pública se dividió. Por un lado estaban los que celebraban la casi erradicación de las ratas con un método tan simple y, por otro lado, estaban los que defendían el derecho a vivir de estás.
Muchos científicos, artistas y personas en general, voltearon a ver a las ratas. De repente estos seres asociados a la escoria y a la basura, relegados en afecto por sus primos los ratones, fueron admirados por la capacidad de admirar la estética del mundo que les rodeaba.
Internet se llenó de videos con ratas maravilladas con el «David» de Miguel Ángel, con los girasoles de Van Gogh, con las obras de Seurat, de Friedrich y la música de Tchaikovsky, de Brahms, Vivaldi y de los clásicos en general. Admiraban toda composición musical que no invitara a bailar. En dos mil siete las ratas todavía temían al baile.
Por primera vez, se habían logrado conversaciones estructuradas con animales que no fueran primates.
2008
En dos mil ocho, las ratas convocaron un levantamiento internacional en contra del cantar y de la luna.
La noche del treinta de abril, en punto de las veinte horas, en la hora local de cada ciudad y de cada pueblo, los roedores se levantaron de sus cloacas, salieron de sus escondites y alzaron las patas delanteras izquierdas para gritar: «¡Callen la luna de queso, que nosotros tenemos hambre y queremos vivir!».
Entre los motivos del levantamiento, además de eliminar por completo «El Cantar de Käsemond» de todos los medios y registros, pedían que se dejara de romantizar la luna y el firmamento en general. Por inventar lunas de queso, nubes de algodón y paraísos con banquetes celestiales, afirmaban que muchas ratas habían perdido la vida, dejándose llevar por el hambre y la sarta de mentiras que los humanos habían estado inventando desde la edad media.
Por eso fue el levantamiento. Por eso se rebelaron. Ya no querían más ratas muertas en las azoteas, ni cayendo desde altas ventanas por querer alcanzar quesos gigantes con sus patas delanteras.
«¡La luna es arena sin playa!», «¡La luna es fea y sin brillo propio!», «¡La luna no se toma a cucharadas!», se podía leer en las diminutas pancartas.
2009
Es primero de enero de dos mil nueve. Aún se puede escuchar «El Cantar de Käsemond» en algunos bares, restaurantes y edificios públicos. Es un soneto maldito, una composición del mal.
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Quizá esta humanidad necesita otra plaga, porque nuestro actuar no es correcto. Quizá sí, quizá no, pero no le digan a las ratas.
Vamos a obviar algo: En 2018, el 14 de enero a las 19:43 horas, te dije por primera vez que te amaba. Ese amor no nació en enero, sino después de una tarde de lluvia, un martes de marzo de 2016. Creció tanto que si tuviera que materializarlo el día de hoy (septiembre de 2019), sería similar a un frondoso árbol de dulces mangos del tamaño de Neptuno.
Obvio lo anterior, ignoremos por un momento ese gran amor que habita en mí, que me rompe por dentro y que me reconstruye pedazo a pedazo para poder verte cada vez que mis ojos se acercan a ti.
Ignorando el amor, no puedo seguir contigo. Y no por mí, sino porque el amor que me tienes hoy, si tuviera que materializarlo, sería del tamaño de la mitad de la más pequeña semilla de mostaza del mundo, y no tengo fe ni esperanza para creer que esto, que hasta hoy ha coexistido en nosotros, genere nuevamente frutos.
IMÁGENES PARA REDES Gema Albornoz Blacksmith Dragonheart
AUTORES Anauj Zerep Antonio Caro Escobar Benjamín Recacha García Blacksmith Dragonheart Carla Paola Reyes (Crissanta) Carlos Quijano DistopiaUtopika Donovan Rocester Elvira Martos Enrique Morte (eldesvandemispalabras) Fabio Descalzi Gema Albornoz Jonathan Díaz Juan Machín (jmachineros) Julia Moral (desmoral) Klelia Guerrero García Mayté Guzmán (ahuanda) Melanie Flores Bernholz Melba Gomez (melbag123) Nevel Marcano Nur C. Mallart (letrasyvidas) Poetas Nuevos Ro Farrera (dramágico) Roberto Cabral Susana Romero TheyoungQuevedo Verónica Boletta
EN LA PORTADA Tiempo, por Fiesky Rivas
DERECHOS DE AUTOR Y DERECHOS CONEXOS. Año 2, N.° 10, julio-diciembre 2020. Salto al reverso es una publicación semestral editada por saltoalreverso.com, saltoalreverso@gmail.com. Editor responsable: Carla Paola Reyes. Las opiniones expresadas por los autores no necesariamente reflejan la postura del editor de la publicación. Todos los derechos reservados. Queda prohibida la reproducción total o parcial de los contenidos e imágenes de la publicación sin previa autorización del editor.
Salto al reverso presenta su revista 10, Tiempo, una recopilación semestral de sus convocatorias abiertas en las redes sociales. Tomando como inspiración el tema del tiempo, nuestros autores han creado obras acerca del devenir del presente, pasado y futuro, pero también desde una perspectiva atemporal.
A través de esta publicación, mostramos su labor creativa en los géneros de poesía, relato, ensayo, reseña, fotografía, pintura e ilustración, y compartimos estas piezas con los lectores interesados en descubrir un escaparate abierto de arte y literatura.
Salto al reverso es un blog y una editorial. Somos poetas, cuentistas, fotógrafos e ilustradores. Somos un proyecto colaborativo compuesto por escritores y artistas plásticos de habla hispana provenientes de distintos países. Somos una búsqueda, una exploración creativa.
En esta revista digital participan 27 autores de Alemania, Argentina, Chile, Ecuador, España, México, Puerto Rico, Uruguay y Venezuela con obras inéditas, creadas para nuestras convocatorias.
Para la compilación de esta revista, durante el segundo semestre de 2020, realizamos una selección de las obras publicadas en nuestras convocatorias temáticas. Nuestros autores y lectores propusieron y eligieron el tema «tiempo». En la sección «TIEMPO (BLOG)», nuestros autores fijos exploraron estos conceptos en sus entradas de poesía, relato, fotografía e ilustración, mientras que en la sección «TIEMPO (ENTRESALTO)», presentamos reflexiones de autoras invitadas que abordan el tiempo desde la perspectiva de un instante y como la personificación de una fuerza implacable pero útil.
También realizamos una convocatoria en las redes sociales, utilizando el tema seleccionado a manera de hashtag en Facebook, Instagram y Twitter. Los autores que respondieron a nuestra convocatoria mostraron sus habilidades artísticas con poemas, cuentos e imágenes con la etiqueta «#REVERSODELTIEMPO».
Y en la sección «REVERSO», presentamos una selección de algunas de las obras más representativas de nuestras publicaciones pasadas, dando nueva vida a obras visuales y literarias de nuestras primeras revistas.
Esperamos esta nueva revista de Salto al reverso acerque a nuestros lectores algunas muestras de nuestro trabajo, en estos tiempos en los que el arte y la literatura pueden ayudarnos a transitar los momentos de incertidumbre que vivimos como humanidad.
—Me termino el cigarrillo y nos vamos —me dijo la pelirroja que me acababa de «abordar» en el bar.
Le respondí afirmativamente. Era la primera vez que una mujer de ese «calibre» se interesaba en mí.
—Iré al tocador. Regreso y nos vamos —me susurró al oído mientras pasaba su mano por mi hombro.
Obviamente volví a asentir. ¿Realmente creía que le diría que no? Con ese trasero, obviamente no.
Regresó por mí. Pagué la cuenta y salimos del lugar.
No habíamos terminado de dar el primer paso afuera del bar, cuando nos fundimos en besos, con los ojos cerrados y los brazos entrelazados, tocándonos todo, saboreando nuestras lenguas e intercambiando palabras de deseo.
A mitad de un «vámonos ya, que necesito tenerte en mi cama», el sonido de lo que parecieran los motores de diez mil camiones provenientes del cielo, nos anunció que el fin del mundo había comenzado.
Cierta raza extraterrestre desarrolló una civilización basada en el misticismo. Dentro de su jerarquía, existía un sumo sacerdote capaz de acceder a estados alterados de conciencia que le permitían vislumbrar el futuro. Puliendo dicha destreza, lograron avances importantes en el desarrollo de su cultura. Una vez que esta raza extraterrestre adquirió más conocimiento sobre el tiempo y su funcionamiento, llegó a la conclusión de que existía un ente inmaterial que ellos llamaban Akasha.
Describían aquella entidad como una diosa de seis brazos y una cabeza con tres rostros. Cada rostro y cada par de brazos estaban escribiendo en un pergamino eterno que iba pasando por sus manos, conocido como Los registros akáshicos. El primer rostro y un par de brazos registraban con tinta indeleble el pasado. El segundo rostro y otro par de brazos registraban con tinta los eventos del presente conforme iban ocurriendo. El tercer rostro con el último par de brazos escribían el futuro más probable con lápiz. Conforme el futuro se volvía presente, la parte con lápiz pasaba a manos del rostro que escribía el presente para que este colocara tinta o ajustara aquello que el borrador con lápiz había descrito. Finalmente, el rostro que escribía el pasado, sellaba todo con tinta indeleble para que no pudiera ser alterado.
Los sumos sacerdotes de esta raza extraterrestre encontraron una manera de vislumbrar la parte escrita con lápiz, es decir, el futuro más probable. De esta manera, lograron predicciones más exactas, lo que les permitió optimizar sus decisiones y acelerar su proceso de evolución como civilización. Debido a esto, la raza de seres interdimensionales conocida como Los limitantes los consideró una amenaza potencial y destruyó su planeta, provocando su extinción. Pese a ello, un sumo sacerdote que estaba fuera del planeta por motivos rituales, retrasó unos días su regreso debido a una vislumbre del futuro que le indicó que sería peligroso volver en ese momento. Cuando regresó, a lo que debía ser su planeta, solo encontró un cinturón de asteroides. Por lo que, temiendo a lo que causó la destrucción de su planeta, decidió exiliarse en una galaxia lejana donde la vida inteligente recién empezaba a desarrollarse.
***
El sumo sacerdote dedicó lo que le quedaba de vida a perfeccionar su método para vislumbrar el futuro. Pese a ello, nunca logró tener una visión clara de él. Lo que sí logró fue tener visiones claras y precisas del pasado, lo que le permitió identificar a los culpables de la extinción de su raza. Se dedicó, por tanto, a intentar tener una visión clara del futuro. Anotaba y dibujaba cada vislumbre por más borrosa que fuera. Con el pasar del tiempo, usó sus apuntes para descubrir cómo crear un objeto para extender su vida y así poder entrenar a otra persona que cumpliera su más ferviente ideal, que consistía en la destrucción de la amenaza que constituían Los limitantes para la vida en general. Dicho objeto era parecido en funcionamiento a un Libro de los siete sellos. Sin embargo, tenía algunas diferencias fundamentales.
El objeto era condicional y obligaba al portador a cumplir con el ideal de la institución creada por el último sumo sacerdote, que bautizó como Los devotos de Akasha. Además, dentro del objeto se guardó la esencia misma del sumo sacerdote, no una copia basada en inteligencia artificial. Es decir, de alguna manera, el sumo sacerdote seguía con vida dentro del objeto como una manifestación incorpórea pero capaz de comunicarse e interactuar parcialmente con su entorno.
Los devotos de Akasha se hicieron cargo del amuleto conocido como El reloj de Telésforo. Este amuleto enseñaba a aquel que aceptara el pacto y el título de Alquimista del tiempo y que, además, jurara por su vida no solo cumplir los objetivos de Los devotos de Akasha, sino también a guardar su esencia en el reloj una vez hubiera llegado a una edad muy avanzada. De esta forma, acumularon una larga lista de Alquimistas del tiempo dentro del reloj, donde interactuaban entre sí y aprendían entre ellos, aumentando enormemente el conocimiento que podía otorgar el objeto a quien aceptara el pacto.
***
Se sabe que la última persona en heredar El reloj de Telésforo fue un practicante de vudú llamado Dimitri. Él encontró el reloj y, eventualmente, logró descifrar su mecanismo para contactar con los incontables alquimistas del tiempo acumulados dentro. Ellos le ofrecieron el pacto, pero Dimitri decidió tomarse su tiempo para considerarlo. No fue sino hasta que estuvo en una terrible persecución, en la que corría grave peligro su vida, que Dimitri recurrió al reloj como último recurso. Aceptó el pacto y el reloj le transfirió inmediatamente el conocimiento necesario para teletransportarse y salvar su vida.
Eventualmente, haciendo uso del conocimiento que El reloj de Telésforo le brindaba, con la única restricción del pacto inicial, Dimitri logró convertirse en el primer Alquimista del tiempo en conseguir una visión clara del futuro. Logró dominar un arte que combinaba vudú y alquimia, conocido como Tanatomancia, en el que usaba el asesinato de una persona como ingrediente para lograr ver el futuro con claridad. Dimitri descubrió que Los registros Akáshicos funcionaban como una gran red informática universal ejecutando un sistema de seguridad muy parecido al blockchain. Pero solo podía hackear el sistema para descargar un bloque pequeño de la cadena, que contenía la información del futuro más probable del día siguiente.
Dimitri empezó un duro entrenamiento para pulir su Tanatomancia, lo que implicaba más asesinatos. El reloj de Telésforo decidió enseñarle por ser el más talentoso en siglos y porque sentía que el objetivo de Los devotos de Akasha estaba por encima de cualquier código moral, por lo que decidió apoyar a Dimitri en el perfeccionamiento de su técnica y así superar la limitación de su visión del futuro. Durante ese entrenamiento, luego de muchos intentos, Dimitri logró superar la barrera de un día y empezó a explorar las visiones del futuro. Sin embargo, no tenía control alguno en dicha exploración. Debido a esto, tuvo una visión involuntaria pero muy clara y sobrecogedora sobre el futuro del planeta Tierra. En dicha visión se veía a una raza de seres, que el reloj confirmó que eran Los limitantes. Estos invadirían y devastarían la vida en el planeta luego de unas cuantas décadas. También, antes de salir del trance de su visión involuntaria, logró vislumbrar que para evitar dicho futuro necesitaba construir algo en el sol. Pero esa parte de la visión estaba tan borrosa que no pudo definir ni qué debía construir ni cómo hacerlo.
Como herrero de armas de la mente, también suelo contar historias de increíbles guerreros. El guerrero del que les hablaré hoy es terrícola, así que estoy muy seguro de que ya han oído hablar de él antes.
Se cuenta que, aproximadamente en el año 1898, en la Guerra hispano-estadounidense, a un guerrero llamado Rowan, literalmente un soldado de guerra, se le encomendó una misión:
***
-Nombre de la misión: «Carta a García»
-Objetivos:
Llegar a las costas de Cuba.
Encontrar al comandante García, jefe de los rebeldes, oculto en la sierra cubana.
Entregarle a García la carta de parte del presidente de los Estados Unidos.
***
Todos se sorprendieron cuando el soldado Rowan cumplió su misión sin hacer una sola pregunta sobre el paradero de García y mucho menos sobre cómo llegar. Así, todos aplauden la labor heroica de los soldados norteamericanos al liberar a Cuba de España y, más allá de eso, al usar esta historia como látigo alegrador de trabajadores que no reciben capacitación, recursos o al menos información sobre lo que deben hacer.
El conocido relato dice que él cruzó Cuba de costa a costa solo y a pie, y que encontró a García mágicamente. Pero ahora que tenemos mayor conocimiento, podemos descartar la magia como lo que él usó para realizar esta gran hazaña por sí solo. Otros, con teorías más locas, indican que ya existía contacto extraterrestre y que entregaron a Rowan tecnologías alienígenas. Yo sí creería en seres de otros mundos, pero, fuera de lo que yo crea, ya hoy conocemos que cosas como el área 51 son en realidad áreas clasificadas de pruebas de armas y tecnologías avanzadas que los norteamericanos construyen en secreto.
Lo más probable es que una de esas tecnologías avanzadas y secretas que los norteamericanos han desarrollado sean los viajes en el tiempo. Pero no desarrolladas en 1898, sino que, los norteamericanos, al recibir viajeros del futuro con tecnologías avanzadas, empezaron a construir bases secretas para empezar a desarrollar estas tecnologías para poder tenerlas en el futuro, paradójico, pero cierto, y eso lo comprueba la hazaña del soldado Rowan, pues no existe otra explicación más que haya usado Google Maps sin conexión para poder andar por Cuba y dar con García, y seguramente usó un jetpack o un aerodeslizador para llegar a su paradero.
El soldado Rowan. Tinta sobre cartulina, por Blacksmith D.
¿Cómo es comprobable esto? Pues hoy en día, cuando se nos encomienda una tarea o misión ya no hacemos tantas preguntas como antes, y nuestros superiores o docentes ya no se ocupan tanto en capacitarnos, sino que simplemente agarramos el teléfono celular o la PC y encontramos todo en Internet.
Rowan seguramente tenía este poder en sus manos, sino ¿cómo llegaría con García sin hacer una sola pregunta o solicitar recursos? Pero bueno, quizás lo del aerodeslizador o el jetpack sería algo muy loco… o quizás no sonaría muy loco si tuviéramos esa tecnología ahora, así como el Google Maps. Y aún siendo más realistas, de algo están seguros los historiadores: a Rowan lo recibieron los luchadores independentistas cubanos que ya conocían los territorios que ya habían liberado ellos mismos, y ya sabían como llegar a García, es más, seguramente ellos mismos lo llevaron y le dieron toda su hospitalidad.
Saquen sus propias conclusiones. ¿Rowan sería un súper soldado que nació sabiendo el paradero de García y llegó a pie sin desfallecer gracias al suero que le fue inyectado? ¿O Rowan usó recursos futuristas?… O simplemente los cubanos eran capaces de luchar ellos mismos contra el yugo europeo.
Quizás pensar en viajes en el tiempo es de locos, pero más loco es creerse realmente que un súper soldado logró tal hazaña por sí solo.
Arrestaban a alguien y, en muchos casos, no se volvía a saber de él o de ella. Las tapias de los cementerios amanecían cada vez más agujereadas y teñidas con más manchas rojizas; pero los cuerpos pocas veces aparecían.
Y las familias no sabían hacia dónde dirigir sus flores, sus respetos, sus rezos o lloros. Siquiera sus maldiciones.
No sólo asesinaban a sus vivos, sino que a su vez les robaban sus muertos.
Practicidad (collage y pintura), serie Azules y Rojos, pasado continuo.
Las pinturas pertenecientes a Azules y Rojos materializan memorias y escenas vividas por supervivientes de la Guerra Civil española y las contraponen y posicionan en su legítimo lugar físico y concreto en la actualidad. Todo acontecimiento se desarrolla y sucede en el mismo espacio solo que en diferentes líneas temporales. Y el amasijo de historias compartidas crea un conjunto de collages de realidades complejas y fragmentadas donde pasado y presente coexisten en una retroalimentación continua.
Durante la pandemia del COVID-19, Juan Machín dedicaba mucho más tiempo a las redes sociales que anteriormente, a pesar de haber sido siempre conspicuamente asiduo a las mismas. No sólo subía cotidianamente fotos a Facebook, Instagram, Twitter, Linkedin, Pinterest y su página de artista, sino que conversaba virtual e interminablemente con diversas personas, en especial mujeres que conoció, directa o indirectamente, por medios electrónicos. Aparte de chatear regularmente con Pili, su amante, y algunas examantes que habían devenido buenas amigas, como Hope, Juliana y Wanda, Juan le escribía diariamente a Martha, una de sus modelos preferidas y a quien pretendía desde antes de la pandemia. Otras amigas con las que estaba en permanente comunicación eran Gabison y Camila. Pero no fue sino hasta que conoció a Cristina, una hermosa norteña que se ofreció como modelo para la portada de su libro más reciente, que Machín comenzó a enamorarse y tener amantes virtuales. Con Cristina fue una relación intensa pero fugaz, que acordaron denominar “noviazgo platónico” y terminó en la promesa de Cristina de seguir siendo su más fiel lectora para siempre. Simultáneamente, conoció a Jeannette, una hermosa artista boliviana, de quien hizo numerosos retratos. Le siguió Sumissie, quien le pidió la dibujara para verse a través de su mirada de artista, y que rápidamente se convirtió en su sumisa, cumpliendo diversas tareas eróticas y recibiendo castigos cuando no cumplía. Elena, a quien conoció primero en una foto, enviada mediante Whatsapp por su amigo José Guerra, con la apremiante solicitud de que la dibujase y que, posteriormente, retrató en una sesión de fotos con ambos, de la que terminó enamorado Machín.
Juan tenía cerca de cuatro mil “amigos” en Facebook, a muchos de los cuales no conocía personalmente, pero eran amigxs de sus amigxs y siguiendo las sugerencias del algoritmo de la plataforma, les había enviado solicitud de “amistad” y había sido aceptado, al tiempo que admitía casi cualquier solicitud que, a su vez, recibía. En principio, por mera transitividad, si no conocemos a una persona pero tenemos amigxs en común, es muy probable que lleguemos a conocernos y nos volvamos amigxs también. Y, a fin de cuentas, de acuerdo a las investigaciones de Stanley Milgram, todas las personas del planeta estamos conectadas, en promedio, a tan sólo 6 grados de distancia. Es decir, yo conozco a alguien que conoce a alguien que conoce a alguien que conoce a alguien que conoce a alguien que conoce a quien sea en el planeta.
Las personas somos seres sociales, casi por definición. Sin embargo, a pesar de la apariencia que nos ofrecen las redes sociales de que podemos tener miles de amistades, en la práctica la cantidad real de relaciones que efectivamente podemos sostener está limitada por diversos factores. Ya en 1992, el antropólogo Robin Dunbar había propuesto que una persona puede relacionarse, de manera plena en un sistema social determinado, sólo con una cantidad máxima de personas. Este límite depende, según Dunbar, principalmente del tamaño del neocórtex cerebral y la capacidad que tiene de procesar información. Dunbar se basó en estudios con diferentes especies de primates y encontró que todas las especies pueden mantener contacto sólo con un número limitado, formando grupos de un determinado tamaño máximo, correlacionado con el volumen del neocórtex cerebral. Para el caso de los humanos, después de un exhaustivo estudio, determinó que ese número era de 147.8 miembros. Redondeado a 150, obviamente, se le llamó Número de Dunbar en su honor. Un factor clave que también limita el tamaño de los grupos humanos, según propuso Dunbar, es la inversión de tiempo que las personas deben dedicarle a los otros miembros del grupo.
Las redes sociales aparentemente amplían de manera ilimitada la cantidad posible de relaciones, al facilitar las interacciones de muchas maneras, como el desarrollo de los emoticonos, el recordarnos los cumpleaños, sugerirnos amistades, formar grupos, intercambiar mensajes, realizar videollamadas, permitirnos etiquetarnos, etcétera. Y, tal vez, en plena Era de Internet el número de Dunbar rebase los 150.
Sin embargo, Machín pudo comprobar que era imposible tener un sinnúmero de amores simultáneamente, por lo que decidió acuñar el número de Dunbar-Machín para determinar el tamaño máximo de una posible red poliamorosa. Retomando la idea central de Dunbar, ese número está determinado por la cantidad de información que es posible manejar y la cantidad de tiempo para invertir a cada relación. Y, habría que agregar, en la rapidez para escribir y pasar de un chat a otro, y de Messenger a WhatsApp. La idea se le ocurrió en pleno chat con Elena, cuando enviaba uno de los cotidianos saludos a Martha y Sumissie le preguntó qué tarea le encomendaba y un nuevo contacto le ofrecía una sesión de sexo virtual y entraba una llamada telefónica de Pili. Probablemente, el número de Dunbar-Machín no podía ser mayor a cinco. Y cuando pasara la pandemia, seguramente, debería ser aún menor.
El ulular de la sirena penetraba el viento, la velocidad del vehículo de terapia intensiva pulverizaba las frías gotas de lluvia que azotaban contra la recién encerada pintura blanca.
La escena era típica de una ciudad que poco a poco iba tomando un ritmo de vida acelerado; el tipo cayó al intentar abordar el bus en marcha y fue arrollado por un automóvil que rebasaba por la derecha. Cuando los paramédicos llegaron al lugar, la sangre derramada se diluía con el agua de lluvia que lavaba el asfalto y hacía un río de color tinto hasta perderse en la rejilla de la alcantarilla.
El sujeto se encontraba muy mal, ambos paramédicos se echaron una mirada que lo decía todo: «no lo logrará». Aun así, procedieron a hacer su rutina de primeros auxilios, notaron que difícilmente podía respirar debido a que las costillas rotas habían perforado los pulmones; lo movieron a la camilla. Antes de subir, preguntaron a la muchedumbre, que permanecía en corro alrededor de la escena del accidente, si había algún familiar o alguien que le conociese, pero nadie dijo nada, solo se escuchaban murmullos apagados por el chubasco que arreciaba.
El agua de lluvia le picaba los ojos, hacía un esfuerzo por fijar su vista, pero todo le daba vueltas como en un juego mecánico del parque de diversiones, intentó mover la mano derecha e inmediatamente sintió un aguijón en su costado. Por alguna extraña razón pensamientos referentes a las líneas del tiempo llegaron a su cabeza. Aunque estaba aturdido quiso pensar con claridad acerca de ello.
—Quédate quieto, empeorarás las cosas, no te muevas o dañarás más tus pulmones —le decía el paramédico.
Trató de entender aquellos sonidos, pero por algo que no sabía, escuchaba la voz como un disco en un tornamesa antiguo al que se le ha puesto una velocidad diferente a la indicada. Advirtió que traía una mascarilla de oxígeno y de golpe recordó. No encontraba un taxi libre para trasladarse al auditorio en donde lo esperaban. Iba a participar en una conferencia acerca del tiempo-espacio.
Su teoría versaba acerca de las cuadrículas del tiempo, sí, era eso. De cómo el número de intersecciones de esas cuadrículas estaba determinado por el tiempo de vida: eran tantos cruces como personas, lugares y situaciones se presentaban a lo largo de la existencia. Entonces, cuando se evitaba un cruce, se desdibujaba todo el esquema de las cuadrículas provocando incidentes como el que ahora estaba viviendo.
En 720 universos, en donde el tiempo tenía el mismo número de denominaciones, estaban ocurriendo eventos muy parecidos.
En uno de los universos había un hombre que amaba a una hermosa mujer; a la que le procuraba amor, a la que entendía en todo momento, a quien comprendía en sus días de luz y aguardaba sereno en las noches de oscuridad.
En aquel otro universo habitaba un hombre que siempre fue paciente con su mujer; que no hablaba de más; que solo decía lo que tenía que decir cuando era prudente; era el niño que jugueteaba con sus manos; que besaba sus dedos siempre que podía; era aquel que masajeaba sus pies en una tarde de sábado sentados en el sofá; era quien le hacía reír con sus disparates hasta en el momento más romántico. Era quien le dejaba ser quien verdaderamente era, sin poses, sin modelos. Era aquel hombre que no cerraba los ojos durante la noche solo para verla dormir.
En otro universo era un hombre que disfrutaba pasar horas enteras sin hacer nada, solo conversando o tomando un café en algún establecimiento de la ciudad; quien siempre llevaba un libro en la mano y sentía que el mundo era pequeño a cada vuelta de página.
En este universo era quien en esa tarde lluviosa se había perdido en el laberinto de unos ojos claros, como un presagio, como un presentimiento de no volverlos a ver. Era, a final de cuentas, todo lo que ella había querido, todo lo que ella había imaginado, todo aquello por lo que lo había amado.
Estos hombres eran tan parecidos, pero cada uno existía en un universo y en una cuadrícula de tiempo diferentes.
Y todos se estaban muriendo.
—Apaga la sirena. Declarado muerto a las 19:41. No hay pulso. Dejó de respirar —dijo el paramédico las palabras como la línea de un guion.
Los organizadores del evento, cuando vieron que el conferencista no llegaba, hicieron ajustes para que se cubrieran los tiempos.
Aquel hombre, juntos con otros 719, en breves instantes se convirtieron en ausencia de vida, en relleno para una fosa común.
La ambulancia disminuyó la velocidad, la lluvia no dejaba de caer, era una tarde triste, con un tiempo demasiado triste para morir.
Tiempo de pasar, momento de cultivar, hora de regar.
Un reloj pulsera caído en desuso se acuna entre el follaje de las plantas rastreras en un patio montevideano, como vestigio de un duende travieso que todavía pulula por los parques.
Juan murió en abril, un día cuatro a las cinco de la mañana, minutos antes del amanecer.
De haber vivido quince minutos más, Juan podría haberse ido con el sol.
La madrugada en que él falleció, el tiempo se detuvo para mí.
Vivo en un eterno sábado sin luz. Sin fiestas. Sin alegrías. La primavera nunca terminó y, aunque eso podría encantar a cualquiera, yo ya no veo encanto en ningún lado. La tierra se sigue moviendo y, sin embargo, yo sigo en el mismo sitio.
Los noticieros dicen que ya es septiembre, que la primavera acabó, que ganamos la guerra (¿cuál guerra?), que el virus no cesa y que la economía está enferma. Pero yo sigo en abril.
Desde que Juan se fue, no volvieron los amaneceres. Todo es noche y oscuridad. La familia y los amigos se preocupan por mí. Dicen que moriré si no me alimento bien. Yo no tengo hambre. Nada me tiene sabor. No se dan cuenta de que ya no estoy viva, ¡morí de tristeza y soledad hace casi medio año!, aunque todavía me vean aquí, aunque me sigan leyendo, aunque me escuchen respirar.
Callas. Existes solamente en la quietud de este universo silencioso. En ese tiempo donde vuelo, lejos del bullicio de una multitud sin brújula que atraviesa mi alma transparente tratando de llevarse tu color, tu risa, mi sueño.
Duermo. En ese espacio cincelado de locura siempre te encuentro, cerca o lejos, ayer, mañana o siempre… Y cuando llegue el día no despertaré, habito esa mirada perdida entre el amor y la dicha.
Respiras. En cada curva de esta piel verás crecer un jardín infinito. Imagino el aroma que desprende tu beso, esa flor que desnuda mi cuerpo.
Sueño. Soplaré esta nube maldita del calendario, mojando de lluvia los días en que no estás, dejando una marca en cada paso donde te pienso. Para que no te pierdas, para que se escriban las hojas de este corazón.
Somos viajeros atrapados en una coincidencia llamada tiempo. Te veo y no sé dónde estás. Te quiero y ya no importa.
Soy de este lugar vacío, sin mapa y sin destino. Sin ti.
«Si diérase la ocasión en que usted y yo coincidiéramos ser a ser y sintiéramosnos piel a piel, si ciertamente diérase tal ocasión, no sabría si bien honrar su presencia con lirios y manjares o bien afilar mi lanza para cometer ya sabe usted cuán cruel imprudencia. Pues, aun habiendo sobrellevado cada uno de mis días vividos acompañada de usted, he de confesar que no termino de simpatizar con su apariencia.
»Me es usted fiel, me es usted doblemente más fiel que mi propio nombre. Bien parece el amante perfecto. Pero igualmente fiel le es a tantas y tantos otros miles de miles, ¡he visto cuánto gusta de aviejar el cabello de cualquier dama o caballero que pase frente a la estancia suya! Lo descubrí coqueteándole a mi hermana mayor y a mi abuela Amanda, también al viejo Rachid que vive al otro lado del mar y a la flor rosa que planté en mi jardín junto a unas setas que quedaron algo decaídas tras darle la bienvenida a su nueva compañera. Definitivamente, se cree usted el donjuán más refinado de los donjuanes.
»Yendo a ignorar esos aires altaneros suyos, le propondré que se asome a mi terraza, para tomar una o dos copas de vino y ¿por qué no aprovechar la ocasión y almorzar algún que otro plato combinado, acompañado de un jamón ibérico o, si usted lo prefiere, de un queso francés? Le digo pues, engalánese debidamente para mí, ¡yo haré igual para usted! Ajústese la corbata, plánchese la camisa y arréglese el pelo. Échele cuanta imaginación pueda y dele forma a ese andar suyo, y perfúmese el cuello, para que todos y todas puedan seguirle el rastro y verlo aquí sentado conmigo, platicando sobre asuntos irrelevantes, asuntos referentes a las tareas de hogar o referentes a las dudas sobre qué chal ponernos en la próxima misa de domingo, sin olvidar los chismorreos que nos llegan de las señoras adineradas de la calle de San Lúcar.
»No obstante, tengo entendido que está usted falto de oída. Vayamos pues a darle dos orejas, orejas de esas que tienen los vivos y también los muertos a los lados de sus cabezas. ¡Además, nariz y dientes! ¡Y boca! Pero boca de un labio nada más, no vaya a ser que aprenda usted a silbar y me trate como a perra.
»Dicen que es de carácter relativo, que cada cual lo siente a usted de manera distinta. Permítame entonces averiguar, si el anciano que vive bajo aquel puente extraño de Londres lo siente áspero o quizá esponjoso o si esa amiga mía o aquella otra prima mía de Jalisco lo sienten frío, caliente o ardiente. Además, dudo mucho que alguien lo vea de color negruzco y otro alguien de color azulado. Que alguien lo saboree y piense estar disfrutando de un postre dulzón y, en cambio, otro alguien piense estar comiendo un guiso con ajo y cebolla. Que alguien lo oiga y crea escuchar la sinfonía tan conocida de Beethoven y otro no oiga sino silencio, o que este mismo lo huela y sospeche estar respirando el aire de un rosal, y que el otro alguien del guiso perciba un olor más bien aliáceo, que no sería de extrañar. Con lo cual, tampoco debe usted ser tan relativo como todos dicen.
»Sepa que yo lo siento a usted muy pesado, pues sin pedir permiso anduvo por la hechura mía, desproveyéndome de cuanta juventud poseía. Pero sepa también, que dejando de lado mi enfado y pasando por alto que arrasa consigo cuantas caras, viñas y selvas se encuentre en su camino, estoy decidida a derribar la mala fama suya. Quiero que cuantos humanos, flora y fauna posea el universo, consideren cuán poco sentido tendría su existencia sin usted, pues despuebla y repuebla los campos y bosques con conejos y pinos respectivamente, y a las mujeres y a los hombres nos une al no permitirnos sentirlo con ninguno de nuestros cinco sentidos».
El tiempo, le temps, o tempo, die zeit… Es evidente que, desde el punto de vista fisiológico, ningún ser es capaz de palpar, ver, saborear, oír u olerlo y es de extrañar que, aun así, su existencia nunca haya sido cuestionada. Parece impensable poner en duda el paso del tiempo. Esto se debe, en parte, a que el ser humano realmente es testigo de la fuerza arrolladora con la que el tiempo actúa sobre toda materia viva e inerte.
Con su paso, por ejemplo, deja el cuerpo del hombre manchado, arrugado y marcado por tantas otras incontables dolencias, para finalmente entregarlo a la irremediable muerte, una muerte más que necesaria para que el propio tiempo perdure en el tiempo, porque de no haber cambios en el estado de la materia, este dejaría de existir tal y como se le concibe a día de hoy. Parece tener el mismo instinto de supervivencia que la especie humana y cualquier otra especie de animal o de planta que luche por sobrevivir y mantener su puesto en el orden natural de las cosas.
Por alguna razón desconocida, el ser humano le teme a la muerte y, en consecuencia, evita todo tipo de envejecimiento. Resulta ser el hombre una rigurosa combinación de ingenuidad y egocentrismo, pretendiendo controlar el tiempo para apropiarse de una vida eterna. Desea domar lo indomable, mas olvida que el tiempo siempre seguirá su curso natural, independientemente de cuánto esfuerzo invierta en manipularlo según le convenga.
Francamente, cuando deje de verlo como enemigo y de querer avanzarlo, retrocederlo, encogerlo, ensancharlo, estrecharlo o rasgarlo, cuando acepte definitivamente que no hará evolucionar el tiempo en su forma y que no le alcanzarán jamás las palabras de la lengua humana para tratar de explicar un asunto tan poco tangible y que tampoco habrá fórmula matemática capaz de describir su más pura esencia, cuando acepte eso, entonces el ser humano será capaz de hacer las paces con el paso del tiempo y no temerle más a la muerte.
Es preciso no olvidar que, en cierto modo, quien hace y mantiene con vida al hombre es el tiempo, pues si no fuera por él, no existirían el recordar, el soñar ni el inventar de pasados, presentes y futuros…, cualidades meramente humanas y habilidades más que indispensables para sobrevivir a los estragos e infortunios que le son deparados al ser humano a lo largo de la vida por su propia naturaleza.
Recuérdese, entonces, que sin el tiempo no sería imaginable tener conversaciones tan imposibles como la presentada al principio, inventadas y escritas por puro gusto y divertimento. Aunque pensándolo bien, quizá algún día, tras mucha paciencia y perseverancia, la humanidad logre humanizar al tiempo y darle vida, dotarlo de cinco sentidos, y poder zanjar un trato con él de manera amistosa.
Manual del vida de un instante (reflexión) – Klelia Guerrero García
La primera aspiración que el autor del poema Quiero ser presenta ante su amor e inspiración es: «ser […] algo más que un instante».
Este poema me removió el ser desde nuestro primer encuentro; sus efectos son incluso más poderosos con el pasar del tiempo. Hoy, casi quince años más tarde, resuena también más fuerte una de las preguntas que su lectura me dejó:
¿Qué es y cuánto dura un instante?
En medio de una normalidad con comida y bebidas instantáneas, fotografías más que instantáneas, en la que incluso las relaciones se pueden conseguir de formas «instantáneas», la idea más difundida de un instante está relacionada con inmediatez, rapidez y facilidad. Sin embargo, en mi interpretación del poema su concepto va un poco más allá…
Una de las versiones más «pequeñas» de un instante es, tal vez, semejante al espacio de tiempo que se genera entre la inhalación y la exhalación. Pero desde esa pequeñez, cada instante tiene un poder enorme, capaz de dictar los ciclos de los más de 30 billones de células que conforman un cuerpo humano promedio simultáneamente y, a través del cuerpo físico, regular incluso el flujo de nuestros pensamientos, sentimientos y emociones. De esa forma, se convierte en una de las mejores representaciones del poder de lo sutil.
Más allá de su duración, muchos instantes pasan desapercibidos al distraernos con el pasado o el futuro, mientras que otros llegan a cambiarnos la existencia. Entre estos últimos, hay formas evidentes como al ganar la lotería o al ser arrollado por un coche; las hay también más esquivas, como cuando un momento «ajá» sale a nuestro encuentro. Lo anterior es sólo una proyección de lo que ocurre en otros elementos de la naturaleza, con instantes decisivos como aquel en que un líquido alcanza su punto de ebullición y se convierte en vapor, o cuando se condensa y pierde su fluidez. Sin importar si esos nuevos estados son temporales o permanentes, la transición seguramente deja su huella, y el poder del instante vuelve a manifestarse, ahora más allá de la sutileza.
Al indagar entre los instantes favoritos de mis días pienso en puestas y salidas de sol, y observo que su magia se extiende tanto como me he permitido disfrutarlos: pueden ser tan cortos como la sonrisa que me despierta el reflejo rojizo de su presencia, o tan largos como las cadenas de memorias a las que los asocio.
En escenarios menos agradables, como situaciones cercanas a la muerte, muchas personas afirman ver su vida transcurrir en un instante con las denominadas experiencias de revisión de vida. Quienes las han vivido manifiestan que en ese «estado» se pierden los límites de tiempo y espacio de la forma en que los conocemos, percibiendo cada «evento» como un microsegundo o como mil años, como ambos y ninguno a la vez. Sin ir a tales extremos, hay quienes al entregarse a etapas de autodescubrimiento, de amor o incluso de dolor, hacen de estas experiencias sus fuentes de inspiración y logran derribar también el concepto de instante como expresión de tiempo o espacio, hablan de versiones infinitas y poderosas, aún al ser conscientes de que son al mismo tiempo solo un punto en su camino.
Al cambiar el lente tiempo/espacio, la humanidad misma parece haber durado tan solo un instante. Por ejemplo, Carl Sagan, en su calendario cósmico, escala el periodo de vida del Universo (13800 millones de años) a un calendario anual (365 días); de ese año, toda la historia de la humanidad estaría comprendida en los últimos 21 segundos del 31 de diciembre. En términos de superficie, si el calendario cósmico se escala al tamaño de un campo de fútbol, él estimó que toda la historia humana ocuparía un área equivalente al tamaño de su mano.
Entonces, me llevo la idea de que realmente no importa cuánto dure un instante, ni cuántos instantes componen mis días; lo que importa son los lentes con los que los vea y la perspectiva con la que los viva. Cuando lo instantáneo, la velocidad y la cantidad se nos vendan como las únicas formas de vivir, recordemos que lo que ganamos en distancia lo podemos perder en disfrute; cuando el contexto nos invite a superponer o separar la conciencia individual de la social, pensemos en cómo se sentiría realmente si no hubiese un todo, una familia o un motivo superior en nuestra existencia; y, cuando le estemos regalando demasiado poder a las comparaciones, recordemos que la necesidad de demostrar es un invento nuestro y que, como tal, lo podemos rediseñar… ¡No al revés!
Los invito a percibir la vida como un instante, no para correr más o tratar de hacer más, sino para aprovecharla y abrazarla desde su fugacidad y fragilidad, del mismo modo que valoramos una fotografía por representar un fragmento de tiempo que no volverá. Que su brevedad sea un canal para centrar nuestra atención en el aquí y el ahora, para vivir más allá de los miedos y reinventar nuestros lentes cuando no funcionen más. Los invito a ser un instante, viviendo el poder desde la sutileza y liberándonos de conceptos y medidas externas.
Imagen de fondo: «Tiempo», imagen derivada de «Selective focus photo», de Aron Visuals en Unsplash (CC0).
Tiempo es el silencio del mundo cuando estoy frente a ti. Tiempo es el testigo de las cosas que digo. Tiempo es la inesperada coincidencia de cada encuentro. #ReversoDelTiempo es lo que menos deseo cuando al fin puedo contemplar tu mirada. Tiempo es lo que no pasa mientras te espero. Tiempo es lo más escaso que hay cuando nos vemos. Tiempo es lo que sobra cuando tengo ganas de verte. Tiempo es mudo para responderme cuando me pregunto dónde estarás. Tiempo es hablador y me entretiene cuando trato de recordar tu sonrisa. Tiempo es lo que necesito para conocerte. Tiempo es lo poco que tengo para conocerte. Tiempo es el que no quiere decirme cuándo serás mía. Tiempo es lo que no aproveché para hacer lo que tenía que hacer desde que te vi por primera vez.
Cierto día, un hombre se encontró un extraño objeto mientras volvía del trabajo. Al acercarse a él, se percató de tres cosas: que era un reloj, que en él se reflejaba el cielo y que no tenía manecillas. Esto extrañó mucho al hombre que, pese al mal presentimiento que tenía, se acercó a recoger el reloj. En cuanto lo tocó, sintió que una fuerte corriente eléctrica lo recorría. A la dolorosa sensación le acompañaban fuertes visiones de muchas personas con el mismo reloj en sus manos, en diferentes lugares y épocas diciendo todos la misma frase: «dentro de cada objeto se oculta el #ReversoDelTiempo». Luego de aquella intensa experiencia se desmayó y fue encontrado por sus familiares a unas cuantas calles de su casa.
Tres días después, despertó. Se dio cuenta que, al tocar la cama con sus manos, venían visiones a su mente de todas las personas que habían estado en contacto con ella. Descubrió allí que su esposa lo engañaba con el profesor de música de su hija. Consternado, fue a la habitación de su hija y tocó su mochila. Las visiones provenientes de la mochila le permitieron saber que ella planeaba suicidarse lanzándose de un risco ese mismo día. Preocupado, y sin decirle nada a nadie, se dirigió hacia el risco para buscar a su hija. No conocía el lugar exacto, pero cada cierto tiempo se agachaba para tocar el suelo y así saber, gracias a las visiones, quién había caminado por ese sendero. Finalmente, perdió el rastro de su hija.
Entre la maleza encontró la colilla de un cigarrillo y la tocó. Su hija, antes de lanzarse, se fumó ese cigarrillo y pensó en todo aquello que la atormentaba; por lo que dichos pensamientos quedaron impregnados en él. Cuando el hombre terminó de examinar el cigarrillo, comprendió los motivos de su hija y se lanzó del risco también. La familia reportó ambas desapariciones la misma semana, pero no encontraron los cuerpos sino hasta después de seis meses.
Cuando era niña
no entendía qué era un magnicidio
ni sabía lo que representaba una guerrilla
en pleno siglo XX.
Tampoco existía en mi imaginario
la balanza comercial de un país
y los tratados comerciales.
Cuando era niña,
en el anverso y el #reversodeltiempo
la memoria lo cambia todo;
antiguamente los médicos pensaban
que las sangrías lo curaban todo
después de años y años de sangrías
—en absoluto terapéuticas—
espero que México se cure pronto,
muy pronto.
Cuando pienso en ti y no estás a mi lado, recurro al #ReversoDelTiempo para volver a estar rodeado en tus brazos, para regresar al placer de tus piernas amarradas a mis caderas y al sabor de los desayunos dominicales, que fueron nuestra costumbre en la cama.
En el reverso del tiempo, desde donde todo es observable, veo nuevamente todos los besos que nos dimos. Los cuento. Los revivo. Vuelvo a las cervezas y a los cigarrillos.
Desde aquí, veo las tardes lluviosas, siento el aroma de las cafeterías y sonrío por cada una de tus sonrisas al escucharme decir tu nombre. Vuelvo a tus manos, a tu boca, a tu miel.
Desde el reverso del tiempo te observo y cuento los días que faltan para fumar contigo, desnudos, otro cigarrillo más.
En el #ReversoDelTiempo fui un vasto campo de rosas, lirios y orquídeas.
Su aroma era fragancia de amor.
Mi fuerza interior era como roca fuerte, grande y poderosa,
parecía que nada me derrumbaba.
Llegó el viento del desprecio, convertido en tormenta, me fraccionó.
Y de las fracturas brotaba el agua de mi interior.
El manantial se secó, el desierto se formó.
En mi mundo solo hay dunas de dolor,
he perdido tu amor.
Las cactáceas abundan y sus espinas aumentan el dolor.
Hoy, no hay sol, no hay calor, solo frío que hiela el alma.
Es una tormenta, no hay calma.
Ráfagas de viento helado azotan los pequeños brotes que se niegan a morir.
Soy un corazón desierto, un alma desolada en espera de la lluvia que me haga renacer.
Renaciendo mi ser, floreciendo en la ternura de un amor inmarcesible.
El profesor Juan Machín salió pensativo del armatoste humeante, tomó un libro de cuentos y se arrellanó en su sillón, mientras lo hojeaba. Machín reflexionaba acerca del tiempo, preguntándose como San Agustín, «¿Qué es el tiempo? ¿Quién puede explicarlo fácil y brevemente?».
El problema del tiempo siempre había preocupado e intrigado al profesor Juan. En su niñez, por ejemplo, quedó profundamente impresionado con la novela The Time Machine, de Wells. De adolescente se la pasaba estudiando la teoría de la relatividad y a Samuel Alexander; leyendo a Kant y admirando a Borges. Estudió la carrera de físico y su tesis versó ineluctablemente sobre el tiempo. Escribió un libro que alcanzó fama mundial: Prolegómenos del estudio analítico del tiempo.
Después, se dedicó por completo a la construcción de una máquina para viajar en el tiempo. El profesor Machín había leído un cuento, El eterno retorno (precisamente en el libro El Amor, la Muerte y el Caos. Ecuaciones de lo imposible, que estaba hojeando en ese momento), que le hizo caer en la cuenta de que el núcleo del problema residía en la existencia de una, por así decirlo, flecha temporal. En otras palabras, en el hecho empírico de que el tiempo solo parece seguir una dirección: del pasado hacia el futuro; es irreversible y no existe simetría entre el ayer, el hoy y el mañana, entre lo que es, lo que fue y lo que será, como tampoco hay simetría entre derecha e izquierda (a fin de cuentas tenía razón Kant, según demostró el experimento de Chen Ning Yang) y como probablemente no existe simetría, según postuló Alfvén, entre materia y antimateria. Las simetrías son marcos de referencia que la mente le impone a la realidad, por ello le son tan queridas al ser humano (por eso, también, unos ojos simétricos como los de Cristina son tan bellos) y las busca por doquier. Sin embargo, el universo no se somete a los marcos caprichosos que el hombre intenta ajustarle y siempre los supera y los hace añicos. Ya Bergson había demostrado que la mente es incapaz de entender a la vida y, por lo tanto, al tiempo.
En el cuento El eterno retorno, el profesor Juan había encontrado, no obstante, la posibilidad de que, a fin de cuentas, sí existiera simetría temporal; pues en el cuento se argüía que el tiempo no puede dar marcha atrás debido a ciertas características de las ecuaciones de transformación que Einstein aplicó en su teoría especial de la relatividad. Esas características contradicen nuestra lógica, si consideramos la posibilidad de invertir el curso del río, de Heráclito. Pero, razonó el profesor Machín, toda la teoría de la relatividad (y la mecánica cuántica) contradice nuestra lógica. Por eso, el profesor construyó un aparato, no para viajar al futuro (según la relatividad especial, el único viaje posible), sino al pasado.
Tardó cuarenta años en concluir su obra, a pesar de que la idea era simple: con espejos y antimateria lograr una violación del teorema CTP y, con la ruptura consiguiente de simetría entre el pretérito y el porvenir, buscar en los procesos bioquímicos una alteración de la entropía del sistema, haciéndola negativa. Estaba seguro de que funcionaría; decidió probarla al fin. Dejó el libro a un lado y programó la máquina para viajar a unos diez minutos atrás (la máquina necesitaba grandes cantidades de energía y por ello debía probar con un lapso muy pequeño), y se acomodó en el interior del artefacto. Dio vuelta a la perilla de encendido y los reactores comenzaron a funcionar, se produjo la antimateria necesaria. La violación de la segunda ley de la termodinámica se logró perfectamente. El profesor Juan Machín salió pensativo del armatoste humeante, tomó un libro de cuentos y se arrellanó en su sillón mientras lo hojeaba. Machín reflexionaba acerca del tiempo, preguntándose como san Agustín, «¿Qué es el tiempo? ¿Quién puede explicarlo fácil y brevemente?».
Reverso del tiempo – José Ganuza (DistopiaUtopika)
¿Existe algo/alguien en el #ReversoDelTiempo? Un día saludé a mi sombra y ella me tendió la mano. El tiempo se disipó y me convertí en nube. Soñé con mil formas y tormentas, olisqueé el sol y acaricié la luna. Viví aventuras sin moverme y sin que nada se moviera. Solo era en esta nueva era una nueva nube sin tiempo que me exigiese andar. Conocí el bien absoluto y un mal eterno sin consecuencias ni efecto mariposa. Todo era sin ser. Existí sin de verdad hacerlo. Me di cuenta de eso, de que el tiempo jode todo, pero a la vez lo cambia. Volví a ser yo, con errores ni buenos ni malos, solo errores que mutan como camaleones en los ojos de quien los mira.
Guayacancito: Carta al futuro (monólogo) – Nevel Marcano
En el #ReversoDelTiempo, frente a un estado pandémico de prolongada existencia, en mis desvelos por el bienestar de hombres y mujeres de mar que siempre van conmigo, confluyen narrativas, anécdotas de relevante preocupación hacia la interioridad del sentir, del ser y la continuidad de su existencia. Historias que describen, definen y cuestionan vidas, seres y sentires, a través de las cuales cada uno, en absoluta diáfana expresión de libertad, quiere ser oído, tomado en cuenta y mostrar su razón.
Desde la lejanía en tiempo y espacio, con los pies sobre la tierra, temeroso del infortunio y naufragio en la inmensidad y soledad del mar, no puedo más que expresar mi gran preocupación, mis angustias ante la adversidad y la visión intuitiva de un mundo futuro, caótico, donde la desesperanza y el malestar social son la peor amenaza, el enemigo a vencer, detonantes y definitorios de un mundo con estados e institucionalidades inexistentes.
Ante la calamidad, miles de razones incuestionables se pueden esgrimir, se pueden tener, que ofuscan la visión del mundo en gestación. Mundo, que la experiencia científica, el devenir histórico y la intuición poco escuchada, menos entendida, silenciada o desechada por mezquinos e indignos intereses, describen y definen como caótico, de proyección y pronósticos devastadores para toda la humanidad.
En la inocencia e ingenuidad de la vida, de conocimiento del mundo y las relaciones de interés y dominios estratégicos, hegemónicos, la humildad en hombres y mujeres de mar, a lo largo de nuestra historia, siempre ha sido su mayor fortaleza, su mayor riqueza; el ostentar fortunas inexplicables su peor debilidad. De pesadumbre y gran tristeza, como derrota personal, la observancia de un extendido analfabetismo funcional, inducido, que conduce a la ignorancia e ineludiblemente al fracaso de la humanidad, del conocimiento científico y cultural. ¡Vacúnate!
El #ReversoDelTiempo danza escondido, se cuela por las rendijas, agazapado, se funde con rayos de sol, se moja con la lluvia.
Pero ellas, las hojas, no esperan, se sueltan, se caen, se deslizan, se contonean, se retuercen, se estampan en la arena.
Sin dar explicaciones, se esparcen, ocupan copiosamente las calles. Fecundan las esquinas despobladas de viandantes. Reinas absolutas, roban protagonismo a los árboles y nos recuerdan aquello de lo que hemos sido despojados.
Es el caminar del otoño, es la pausa acompasada, la violencia soterrada de la falta de certezas. Ellas, las hojas, saben, despliegan sus nervaduras y se alzan altaneras. Ellas sí saben.
Calle de la soledad – Mayté Guzmán Mariscal (ahuanda)
Caen las plumas de los árboles, desciende infame el polvo de su reino celestial, envuelto en un manto de nubes, borrascosas; no iba a dejar lejos la tormenta. Las agujas del reloj se detienen, el #ReversoDelTiempo se muestra y parecen no salir las cuentas. Despiezado, el universo no parece tan vasto y decido moverme por su espacio al tiempo que escondo piezas en mis desgastados bolsillos; siempre quise llenarlos y no podría hallar nada mejor que el firmamento de esta noche clara, de luna llena, ruborizada, encandilada por las bellas palabras de este viejo huidizo que aprovecha el momento para aislarse del tiempo… y volverse eterno.
Últimamente, mi abuela tiene por pasatiempo practicar el #ReversoDelTiempo. Realmente no sé si es a propósito o en contra de su voluntad. Ella tampoco lo sabe. Ella viaja al pasado, cinco años, treinta y cinco o a cuando era una niña y, poco a poco, se va quedando ahí. Mi abuela siempre ha sido una mujer muy sonriente, a pesar de los golpes que la vida le ha dado y, en esta nueva etapa de su vida, sigue sonriendo (aunque no siempre sabe por qué).
Yo amo a mi abuela, mi mamá ama a mi abuela y toda la familia la ama. Por su parte, mi abuela nos ama, aunque a veces se comporte como si no, aunque a veces no se acuerda que sí.
Vete. Aléjate de mí, que no quiero volver a verte. Me haces daño, me hiciste daño y, si no te largas, me harás más daño.
Ríndete. Destruye los recuerdos que te atan a mí. Busca a la salada de tu exnovia, haz una vida con ella, pero no me vuelvas a llamar.
Escúchame bien: no eres nada, no soy nada y no volveremos a ser nada. Lamentablemente para mí, no hay botón de delete en esta vida, ni opción de hacer el #ReversoDelTiempo que me posicione en esa tarde de abril, en la que no tenía fuego y tú te acercaste a encender mi cigarrillo.
Dentro de las melodías, por larga que sea la pausa, no es destiempo, tiene causa. Con tus pausas me decías: ¿nacen o mueren los días? ¡No importa! No es contratiempo. Y hasta un #ReversoDelTiempo me obsequiaste con pericia, como a la curiosa Alicia en el cuento de hace tiempo.
Al conectarme a tu cable, fui niña y adolescente en el país de mi mente… y reviví lo impensable; y anhelé lo inexplicable. Por la expansión de conciencia que me deja su vivencia, al que pensé mi adversario —mi último aniversario— hoy le hago una reverencia.
Los niños de las manecillas – Melanie Flores Bernholz
La oscuridad tiene puertas imperceptibles… se desvanecen al abrir los ojos y tenues quedan unos segundos en mi memoria. El #ReversoDelTiempo se hace invisible hasta que en el sueño me acerca de nuevo a las puertas del otro tiempo.
Dejé de fumar cuando me casé. Cada cigarro, un martirio: siempre la primera chispa del encendedor las traía de vuelta y, siempre, el vacío de sus ojos me decía «muérete». Era horrible. Me casé para ser feliz. Por eso ya no fumo, por eso ya no mato. El #ReversoDelTiempo es nefasto.
En el #ReversoDelTiempo, el viento empujaba las nubes sobre las montañas. Las cascadas rugían salvajes y los bosques cubrían las laderas. La lluvia calmaba la sed. Las flores pintaban los valles, e insectos y aves cantaban. En el reverso del tiempo, la vida.
Un voluntario se ofreció a probar la máquina del tiempo. Al viajar, ocurrió un desperfecto. En lugar de llegar al futuro, el voluntario quedó atrapado permanentemente en el #ReversoDelTiempo, donde solo se pueden ver los eventos, pero no interferir en ellos.
Las listas como máquinas del tiempo – Roger Farrera (dramágico)
Seguía su camino como lo había hecho siempre, sin importarle que el #ReversoDelTiempo hiciera mella en ella, sabía que los días pasaban inexorables, y aún continuaba persiguiendo los latidos de su corazón, confiando en que un día latiría con el de él.
Corre el #ReversoDelTiempo como un caballo desbocado, corre sin mirar atrás, sin pararse a pensar en las vidas que deja estancadas por no poder seguir el ritmo que marca su reloj, sin detenerse un segundo a coger aliento. Y yo sigo corriendo al compás del cronómetro que marca el destino, a pesar de comprender que el momento llegará, y mi carrera se acabará de repente, sin trotes, ni pasos, del galope pasaré al eterno silencio del olvido.
Todos los días, el mismo sueño – Roger Farrera (dramágico)
Todos los días, el mismo sueño: deambulo por la misma calle, los mismos rascacielos y la misma chica de calcetas amarillas caminando por la acera de enfrente, saludándome.
El #ReversoDelTiempo me trae aquí, me atrae a ti, aunque solo estés en la acera de enfrente de mis sueños.
Ayer hace un día, en el #ReversoDelTiempo, cuando los minuteros se detuvieron y la lógica se desmayó, bebimos un café en una terraza francesa, mientras 64 girasoles nos cantaban canciones en donde vos eras mi princesa.
Nadie puede recordar
el lugar en que se aniquiló la idea maravillosa
sobre esa arboleda cercana,
llena de rumores en el #ReversoDelTiempo,
donde encontramos el primer amor.
Imagen de fondo: «Todas las noches», por Roberto Cabral Castañeda.
Antonio Caro Escobar
Nació en Villanueva de la Serena, Badajoz, España, en octubre de 1968. Su primer poemario, Desde mi mente para tu alma, es una recopilación de 60 poemas, tocando también algo de poesía japonesa como son los haikus y los senryus. Lo publicó en febrero de 2016 en las plataformas Amazon y Bubok. Recientemente, ha autopublicado un relato, La sirena serona, en Amazon, y ha colaborado en distintas publicaciones: 40 relatos de terror, Habitación 308 y Calle 13. También colabora poniendo letra a las fotografías del fotógrafo mexicano Roberto Cabral. Twitter: @antoniocaroesco Instagram: @antoncaes Género: Relato Lugar de origen: Villanueva De La Serena, Badajoz, España
Anauj Zerep
Nací un día 27 de octubre, en un pueblito que lleva por nombre San Luis de la Paz, Guanajuato, México. Mi infancia transcurrió entre el ir y venir de la escuela, marcando en mí el gusto y amor por las letras. En las noches claras, gustaba de observar el cielo estrellado y ver la luna con su conejo, decía yo, y nació en mí el sentimiento y el amor por la poesía, el cual dejé dormido, pues me casé a los 17 años. Tras tres hijos y un nieto, ahora retomo el gusto y sentimiento que nació conmigo. Lo desperté para compartir con quienes gustan y aman la poesía. Facebook: fb.com/AnaujZerep27 Género: Relato Lugar de origen: San Luis de la Paz, Guanajuato, México.
Periodista, escritor, comunicador. Amante de la vida, inquieto por la realidad. Dispuesto siempre a admirar un paisaje, a leer, a charlar, a escuchar. Autor de las novelas El viaje de Pau, Con la vida a cuestas, Memorias de Lázaro Hunter: los caminos del genio, La cooperante y Escapando del recuerdo, esta última publicada en Salto al reverso, y coautor del libro sobre experiencias literarias Cartas a un escritor: ¿cómo se escribe un best-seller? Blog: benjaminrecacha.com Twitter: @brecacha Género: Poesía y relato Lugar de origen: Badalona, España
Herrero de ideas y forjador de armas para la mente. Nació en Guayaquil, Ecuador, en 1985. Es ingeniero eléctrico, dibujante e ilustrador. Autor en Salto al reverso, y también ilustrador en otras revistas de literatura y artes plásticas. Actualmente publica caricaturas y trabaja en una novela gráfica para un proyecto futuro. Publica sus trabajos artísticos periódicamente en Blacksmith’s Workshop, «el taller de la mente». Blog: blacksmith-workshop.com Género: Dibujo Lugar de origen: Guayaquil, Ecuador
Nació en la Ciudad de México en 1970. Desde hace 37 años vive en Cuernavaca, Morelos. Tiene estudios en Informática. Le gusta el cine, el café y la lectura. Es redactor y editor en el blog Palabras comunes; cofundador del blog Arte y denuncia; redactor y coeditor de la revista Salto al reverso; es autor de Claro oscuro. Su cuento La leyenda que contaba el abuelo fue finalista en la convocatoria hecha por Editorial Eleuterio (Chile) para la antología 10 cuentos sobre ecología. Blog: carlos-quijano.com Twitter: @PComunes Facebook: fb.com/blogpalabrascomunes Género: Relato y poesía Lugar de origen: Ciudad de México, México
Nací un día de 1994 en Vitoria-Gasteiz. Mi vida ha sido normal, con momentos especiales, pensamientos en detalles, reflexiones acogidas por mi egoísta cabeza al no querer soltarlos. Al fin y al cabo vivo y creo que eso es suficiente. ¿Para qué? Para cualquier cosa.
(Guayaquil, 1989). Es Ingeniero Comercial y Empresarial, docente, cuentista y poeta. Trabaja como editor general en Editorial Sabotaje y como coeditor en Salto al reverso. Colabora activamente con agrupaciones literarias de la Universidad de Guayaquil como el «Club de lectura UG» o «Estación UG». Ha publicado cuentos y poemas en revistas y antologías de Ecuador, Chile, México, España e Inglaterra. También ha participado en eventos y festivales artísticos locales como «La Otra Orilla», «El ruido aturde, «Garage Art», entre otros. Actualmente se encuentra terminando el proceso de edición e ilustración de su primer libro de cuentos «Veintiún ojos que te observan» y escribiendo fragmentos y artículos de wiki para su segundo libro, «La academia del sol». Ambos proyectos ilustrados por Blacksmith Dragonheart. Blog: donovanrocester.com Twitter: @DonovanRocester Facebook: fb.com/DonovanRocester
(Sevilla, 1989). Artista visual, Licenciada en Bellas Artes en la Universidad de Sevilla, España. Se traslada a Italia para continuar sus estudios artísticos y posteriormente a Australia, donde trabaja y participa en diversos proyectos artísticos. Actualmente centra su investigación pictórica en el proceso empático y su relación con la sociedad-contexto. En sus pinturas, el ser humano y su cotidianidad son los protagonistas absolutos. Blog: elviramartos.com Género: Ilustración y relato breve Lugar de origen: Sevilla, España
Enrique Morte Macia
(La Alcudia. 1983). Interesado en la lectura desde temprana edad gracias a los tebeos que mi madre me compraba, no fue hasta los 16 que descubrí la poesía y con ella una manera de entenderme y expresarme. Las circunstancias me llevaron a abandonar por un tiempo la escritura y las mismas me obligaron a retomarla. Actualmente tengo dos poemarios publicados: Desde el alma, poemas y relatos (Talón de Aquiles) y Jugando con Purpurina (autopublicado en Amazon).
(Montevideo, 1968). Es traductor, docente, escritor y bloguero, además de arquitecto. Le fascinan los viajes, las lenguas, la interculturalidad y los proyectos literarios de temática adolescente. Activo en la red de redes desde hace más de doce años, publica en la blogosfera artículos de interés cultural y muestras de su universo creativo. Autor de Amigos orientales, novela de temática juvenil ambientada en su ciudad natal. Blog: blogdefabio.com Twitter: @fadesga Instagram: @fabiodescalzi Género: Poesía y relato Lugar de origen: Montevideo, Uruguay
Poeta, narradora, fotógrafa. Licenciada en Filología Inglesa por la Universidad de Córdoba. Sus poemas y textos aparecen en revistas como Prisma a la vista, la comunidad poética La poesía no muerde, Ariadna-rc (El laberinto, octubre 2016, número 73 y número 78, XX Aniversario Ariadna RC.com), LE MIAU NOIR (El lector, 8 febrero 2017); la revista literaria digital El coloquio de los perros, en la revista MITAD DOBLE de Málaga (número 21, otoño 2017; número 22, otoño 2018), DIGO.PALABRA.TXT, en el número 2 de la revista de poesía crítica Bohemia, en la sección No es país para viejóvenes, de la revista La Galla Ciencia y en el número 12 de La Fanzine en Poemas contra el olvido. Así como en la antología, editada por Liberoamérica, Liberoamericanas. En 140 poetas contemporáneas o en la Antología de Poesía Viejoven. Casting de poetas sin foto, coordinada por Ana Patricia Moya y Manuel Guerrero y publicada por Versátiles editorial (2020). Ha participado en El arte de la palabra, la exposición de Guardianas del Hogar del Festival EUTOPÍA (Córdoba) y en varias ocasiones del “Quejío” cordobés, en Grito de Mujer Festival Internacional de Poesía y Arte. Su primera incursión en el teatro ha sido como guionista y codirectora, en homenaje a Las Sinsombrero, con el teatro Las mujeres del 27. Colabora en Mundiario, en Luz Cultural Magazine, Liberoamérica y en la sección La mirada de Helios de Odisea Cultural. Actualmente, es corresponsal de Diario Córdoba. Ha obtenido el XII Premio «Saigón» de Poesía (2018) de la Asociación Cultural Naufragio por su poema Therigathas. Blog: emocionesencadenadas.com Twitter: @gemis46 Género: Poesía Lugar de origen: Aguilar de la Frontera, Córdoba, España.
Jonathan Diaz Esquivel
Nacido en el año 1994, desde muy joven escribo para expresar por medio de mis relatos pensamientos, poemas e historias, mi sentir y estado de ánimo. Mismos que nacen en mi cabeza viendo lo que ocurre a mi alrededor y basándome en hechos reales de la vida. Así, los plasmo en un papel. ¡Las letras son mi pasión! Facebook: fb.com/JONADIZE Género: Poesía Lugar de origen: Yautepec, Morelos, México
Amateur que se mueve anfibio entre el arte y la ciencia, el erotismo y el compromiso social, la poesía y el cuento, la pintura y la fotografía, la docencia y la investigación, la academia y la sociedad civil, entre la cocina y la cama… Ha publicado diversos artículos, ensayos, cuentos y poemas así como fotografías, dibujos y pinturas en libros y revistas de México y de Alemania, Argentina, Canadá, Colombia, Costa Rica, Chile, España, Estados Unidos y Uruguay. Blog: jmachineros.wixsite.com/arterotico Twitter: @jmachin7 Género: Poesía Lugar de origen: Ciudad de México, México
Julia Moral
Desde mi punto de vista quiero mostrar lo que veo y utilizo tanto la fotografía, como el dibujo o la creación digital para mostrar mi mundo. El mundo imaginado, el mundo que el ojo no ve y la cámara captura; el instante fugaz. Con formación académica en fotografía, me sirve como base para una expresión visual. Blog: juliamoral.com Instagram: @desmoral Género: Fotografía Lugar de origen: Burgos, España
Apasionada de las artes y de los números. Me especializo en romper paradigmas y formular preguntas. Con la atención de un microscopio y la intención de un telescopio, soy tan dispersa como estructurada. Recurriendo a la locura para mantener la cordura e intentando fluir. Blog: kleliaguerrero.wordpress.com Twitter: @zklemaguez Facebook: fb.com/kleliague Instagram: @klemague Género: Poesía y reflexión Lugar de origen: Guayaquil, Ecuador
(Guadalajara, México, 1981). Es una periodista nómada que lleva varios años haciendo guiños a la escritura, especialmente de narraciones cortas y poesía. Su primera antología poética Tragos de Arena, vio la luz en 2013 gracias a una campaña de micromecenazgo. Sus textos aparecen en el blog Cualquier parecido con la coincidencia…es pura realidad. Aunque en el registro civil le jugaron una mala pasada y la caligrafía en el documento expresa claramente: María Esther Guzmán Mariscal, prefiere que la llamen Mayté —con acento— porque suena más como ella es y le gusta. Blog: ahuanda.wordpress.com Facebook: fb.com/ahuanda Géneros: Poesía y relato Lugar de origen: Guadalajara, México
Melanie Flores Bernholz
Nacida el 30 de junio del 1995 en Andorra y de orígenes españoles y alemanes, Melanie Flores Bernholz se ha criado en un ambiente multicultural, hablando así hasta seis lenguas. Desde pequeña le fascinan las matemáticas, la física y la filosofía. Actualmente reside en Alemania y destina su tiempo a estudiar por su cuenta, aunque la mayoría del tiempo se pierde entre letras, notas musicales y pinturas. Blog: sobrepoesia.wordpress.com Instagram: instagram.com/melaflori Lugar de origen: La Cortinada, Andorra, España
Posee un grado en Comunicación Pública, Derecho y Trabajo Social. Hasta el retiro no le había sido posible dedicarse a su pasión, escribir. Actualmente escribe para saltoalreverso. com, arteydenuncia.wordpress.com, masticadoresdeletras.wordpress.com y en su blog melbag123.wordpress.com. Ha colaborado en el libro Habitación 308 y Calle 13. Autora de las novelas El lugar a donde nunca fui (2017), El árbol de los panties blancos (2018) y María Estórpida (2018). Blog: melbag123.wordpress.com Twitter: @JdLmsw Género: Relato Lugar de origen: Bayamón, Puerto Rico
Nevel Marcano
Venezolano, nacido en 1964. Docente a dedicación exclusiva en la enseñanza de la Física por 20 años. Con más de doscientas publicaciones web dice ser «investigador sociopolítico narrador de historias». Muestra su afición y pasión por la narrativa a través de su web Entre Morrocoyes, Camaleones y Especuladores. Como publicaciones autoeditoriales: Operación Escolopendra y Venezuela Bolivariana: ¡Extraordinaria e inusual Venezuela!. Sitio web: Entre Morrocoyes, Camaleones y Especuladores Género: Relato Lugar de origen: Isla de Margarita, Sucre, Venezuela
Dicen por ahí que soy escritora, coach literaria y docente… pero en realidad soy maga, pues amo hacer alquimia con las palabras. Hace ya muchas lunas estudié la carrera de Turismo y Relaciones Públicas y, gracias a que las letras me rescataron de ese espejismo, ahora viajo incansablemente a través de la palabra escrita. Me considero una niña eterna, curiosa, en constante aprendizaje, así que también me estoy sumergiendo en el mundo del copywriting. Blog: inspirandoletrasyvidas.wordpress.com Facebook: fb.com/letrasyvidas Twitter: @letrasyvidas Géneros: Poesía y relato Lugar de origen: Barcelona, España
Descubro mi poesía a través del amor. Soy completamente autodidacta de técnicas poéticas y leo poco a los maestros de la poesía, y este camino ha sido de intuición, inspiración y sensaciones. Crear un blog fue dejar huella de este sentimiento que lleva tres años. Y a contar del dos mil dieciséis, me propuse como meta publicar diariamente un poema, relato o pensamiento. Blog: poetasnuevos.wordpress.com Twitter:@poetas_nuevos Género: Poesía Lugar de origen: Santiago de Chile
Vivo en la Ciudad de Toluca en Estado de México, estudié la carrera de Ejecutivo en Sistemas Computacionales, amante de la tecnología, fotógrafo aficionado, disfruto de la poesía y me gusta escribir aunque lo hago muy poco. Blog: puraessenza.wordpress.com Página: robertocabral.weebly.com Facebook facebook.com/robertocabralfotografia Género: Fotografía Lugar de origen: Ciudad de México, México
Hombre astrolabio con título de económico-administrativo. De mi cabello brotan ideas. Nací en el 86. Admirador de la belleza e investigador del fenómeno de las paredes rosas. Blog: dramagico.wordpress.com Twitter: @RoEnLaCaja Facebook: fb.com/latrogere.farreraguillen Instagram: @roger.malo Género: Relato Lugar de origen; Tapachula, México
Susana Romero
Artista multidisciplinar, defensora del poder sanador y transformador del arte. Docente en zona de exclusión social. En continua búsqueda. Sitio web: http://elcallejondesusana.blogspot.com/ Género: Pintura Lugar de origen: Sevilla, España
Participante en dos libros de poemas, junto a otros autores. Fundador de dos revistas de literatura en la universidad. Productor y colaborador de varias exposiciones, guiones, obras de teatro y proyectos de investigación filosófica. Ahora, un poeta que escapa a escribir algún poemario a solas, rodeado de un mundo de objetivos. Blog: elhpc.blogspot.com.es Medium: https://medium.com/@theyoungquevedo Twitter: @theyoungquevedo Género: Poesía Lugar de origen: Comunidad de Castilla y León, España
Equilibro mis profesiones de contadora —graduada en la Universidad Nacional de Tucumán—, poeta y narradora. Escribo en Salto al reverso y en mis blogs, En humor arte y Estación de Micros. Publiqué los poemarios Chamuyo poético (puro verso) (2016) y Vendehúmo (2017). Participé de las antologías de relatos Habitación 308, Calle 13, Delicious: recetas y cuentos, Seres extremos: relatos de chicos & chicas malas. En 2018 me estrené como solista con la colección de relatos Los cuentos del tío. Blog: veronicaboletta.wordpress.com Blog: estaciondemicros.wordpress.com Facebook: facebook.com/veronica.boletta Página en Facebook: facebook.com/EnHumorArte Género: Poesía Lugar de origen: La Plata, Argentina
Felicitamos a Roger Enrique Farrera Guillen (Dramágico) (dramagico.wordpress.com) por haber sido elegido autor destacado en Salto al reverso.
Hombre astrolabio con título de económico-administrativo. De mi cabello brotan ideas. Nací en el 86. Admirador de la belleza e investigador del fenómeno de las paredes rosas.
Los invitamos a leer sus entradas de poesía y relato en Salto al reverso aquí: Dramágico y a seguirlo en las redes:
Para elegir a Roger se consideró la calidad y la constancia de sus obras —tanto en el blog como en nuestras antologías y revistas—, así como su compromiso con Salto al reverso. Actualmente, colabora activamente en el manejo de redes sociales del proyecto.
Durante los próximos tres meses, Dramágico recibirá un espacio destacado en el blog saltoalreverso.com y promocionaremos su perfil y sus obras en nuestras redes sociales. También realizaremos una actividad de acercamiento del autor con nuestros lectores. Estén atentos.
Hoy abrimos una convocatoria en Twitter, Facebook e Instagram con el tema especial de la revista: «tiempo». Para participar, debes utilizar el hashtag #ReversoDelTiempo para crear obras de relato, poesía o artes plásticas con el tema «aislamiento».
Para participar:
En Twitter: Redacta un tuit en forma de microrrelato o micropoema que contenga entremezclado dentro del texto el hasthag #ReversoDelTiempo. O bien, publica una fotografía, ilustración o dibujo relacionado con el tema «tiempo» y que mencione el hashtag #ReversoDelTiempo.
En Facebook e Instagram: Publica en tu propio muro o cuenta un relato (de máximo 300 palabras) o un poema (de máximo 25 versos) que contenga entremezclado dentro del texto el hashtag #ReversoDelTiempo. O bien, publica una fotografía, ilustración o dibujo relacionado con el tema «tiempo» y que mencione el hashtag #ReversoDelTiempo.
Las obras deben ser propias (de tu autoría) e inéditas (no publicadas previamente en ningún blog, sitio o red). Esta dinámica está abierta a todos: autores y seguidores de Salto al reverso sin restricciones.
Recuerda citarnos como @saltoalreverso en todas las redes sociales. Y recuerda que tus publicaciones deben ser públicas, de otra manera no podrán ser visualizadas y no participarán.
Bases completas
Todos pueden participar: autores del blog y también seguidores sin ninguna relación previa con Salto al reverso.
La dinámica estará dividida en tres categorías por cada red social: poesía, relato y artes plásticas.
Para participar en las primeras dos, los autores deben publicar un relato o poema inédito y de su autoría en Facebook, Twitter e Instagram utilizando el hashtag #ReversoDelTiempo.
El límite en poesía en Facebook e Instagram es de 25 versos.
El límite en relato en Facebook e Instagram es de 300 palabras.
El límite en Twitter son 280 caracteres.
Para participar en la tercera categoría, los autores deben adjuntar una fotografía o imagen (ilustración, dibujo o pintura) inédita y de su autoría junto con el hashtag #ReversoDelTiempo.
La dinámica se cerrará el sábado 31 de octubre a las 11:59 pm de la Ciudad de México (GMT-6). Las obras recibidas después de ese plazo no serán tomadas en cuenta.
Inicialmente, elegiremos como finalistas las publicaciones con más likes o interacciones en Facebook, Instagram y Twitter.
De entre ellas, los coeditores seleccionarán la lista final que será publicada en la revista 10 Salto al reverso.
Los resultados serán dados a conocer el 3 de noviembre.
Los autores de las publicaciones deberán dar autorización expresa para su publicación en la revista tras ser seleccionados, mediante un formulario.
No se tomarán en cuenta las publicaciones que no mencionen el hashtag #ReversoDelTiempo correctamente escrito.
Serán descalificadas las publicaciones cuyo contenido haya sido publicado previamente en redes sociales, blogs, sitios web, impresos o cualquier plataforma.
Serán descalificadas las publicaciones cuyos autores no proporcionen la autorización para su publicación en tiempo y forma.
Serán descalificadas las publicaciones cuyo contenido no sea de autoría propia.
Nos reservamos el derecho de no considerar las obras que no cumplan con los mínimos requisitos de ortografía y redacción.
Nos reservamos el derecho de realizar una corrección ortográfica y de estilo a las obras que resulten seleccionadas.
Imagen de fondo: «The Obsession of Time», por Roberto Cabral Castañeda.
«Tiempo», imagen derivada de «Selective focus photo», de Aron Visuals en Unsplash (CC0).
Presentamos los resultados de nuestra convocatoria para la revista digital 10 Salto al reverso con el tema «tiempo». Agradecemos a los autores que participaron en las dos secciones de la convocatoria con sus obras. Más información, aquí: «Tiempo»: Convocatoria para la revista.
Las siguientes obras aparecerán en nuestra revista 10 a publicarse en diciembre. A sus autores se les solicita llenar un formulario de permisos en el siguiente link antes del 17 de octubre:
La humanización del tiempo – Melanie Flores Bernholz
¡Muchas gracias a todos por participar!
La próxima semana abriremos una nueva convocatoria para recibir obras de poesía, relato, fotografía, ilustración y pintura a través de nuestras redes sociales. ¡Estén al pendiente!
Melanie Flores Bernholz
